ÍNDICE
CAPÍTULO 1
EN LA ANTIGUA GRECIA
Mi primer contacto con algo que pudiera llamarse Teosofía fue en el año 504 A. de C., cuando tuve el gran honor y placer de visitar al gran filósofo Pitágoras. Había nacido en una de las familias de las Eupatridas en Atenas, una familia con una situación económica bastante buena y que ofrecía oportunidades favorables para el progreso. Esta visita fue el acontecimiento más importante de mi juventud, y se produjo de la siguiente manera: un pariente mío se ofreció a llevarme, junto con un hermano uno o dos años menor, en un viaje en un barco del que era copropietario. Era un viaje comercial entre las islas griegas y hasta la costa asiática, y con los métodos pausados de aquellos tiempos, duró casi un año, durante el cual visitamos muchos lugares y vimos no solo hermosos paisajes, sino también muchos templos maravillosos adornados con exquisitas esculturas.
Entre otras islas, hicimos escala en Samos, y allí encontramos al gran Pitágoras, ya anciano y muy cerca de la muerte. Algunos historiadores creen que este sabio pereció cuando su escuela en Crotona fue destruida por prejuicios populares; otros, reconociendo que sobrevivió a aquella catástrofe, creen que murió mucho después en Metaponto. Ninguna de estas ideas parece ser correcta; ya muy anciano, dejó sus escuelas en la Magna Grecia y regresó a su patrimonio en Samos para terminar sus días donde los había comenzado, y así fue como tuvimos el gran privilegio de verlo durante nuestro viaje.
Su principal discípulo en aquel entonces era Kleineas (ahora el Maestro Djwal Khul); Kleineas fue sumamente amable con nosotros y respondió pacientemente a todas nuestras preguntas, explicándonos el sistema de la filosofía pitagórica. Nos sentimos inmediatamente atraídos por la enseñanza que nos exponía y anhelábamos unirnos a la escuela. Kleineas nos dijo que pronto se abriría una sucursal en Atenas; y mientras tanto, nos instruyó en ética, en la doctrina de la reencarnación y en el misterio de los números. Demasiado pronto nuestro barco estuvo listo para zarpar (afortunadamente había necesitado reparaciones) y, con pesar, tuvimos que despedirnos de Pitágoras y Kleineas. Para nuestra gran alegría y asombro, cuando lo llamamos para despedirnos, el anciano filósofo nos bendijo y dijo con marcado énfasis: « πάλιν συναντήσομεθα —nos volveremos a encontrar». Al cabo de uno o dos años supimos de su muerte, y por eso a menudo nos preguntábamos en qué sentido habría querido decir esas palabras; pero cuando en esta encarnación tuve por primera vez el privilegio de conocer al Maestro Kuthumi, Él me recordó aquella escena de hace mucho tiempo y dijo: "¿No te dije que nos volveríamos a encontrar?".
Poco después de la muerte de Pitágoras, Kleineas cumplió su promesa de venir a Atenas y fundar una escuela de filosofía, y, naturalmente, mi hermano y yo estuvimos entre sus primeros alumnos. Su enseñanza atrajo a mucha gente, y la filosofía adquirió gran relevancia en el pensamiento de la época. Salvo lo estrictamente necesario para la administración de la finca familiar, dediqué prácticamente todo mi tiempo al estudio y la enseñanza de esta filosofía, y de hecho sucedí a Kleineas en su puesto tras su fallecimiento.
MI ACTITUD INICIAL
Quizás debido a esta devoción exclusiva a este pensamiento superior, tuve un período inusualmente largo en el mundo celestial: algo más de 2300 años. No puedo precisar hasta qué punto este hecho influyó en mi vida actual; pero llegué a esta encarnación sin ningún recuerdo claro de todo lo que había aprendido a costa de tanto tiempo y esfuerzo. En mi juventud, desconocía por completo estos asuntos, pero al reflexionar ahora sobre aquel período, puedo ver que me encontré con un conjunto de convicciones que, evidentemente, había traído de aquella otra vida.
Mediados del siglo pasado fue una época de materialismo generalizado, de incredulidad o, al menos, de incertidumbre en materia religiosa, y de negación desdeñosa de la posibilidad de cualquier manifestación no física. Incluso de niño, era consciente de que los hombres discutían acaloradamente sobre la existencia de Dios y la posibilidad de que existiera algo en el ser humano que sobreviviera a la muerte; pero al oír tales discusiones, me preguntaba en silencio cómo podían ser tan necios, pues yo mismo tenía una certeza interior inquebrantable sobre estos puntos, aunque no podía argumentar en defensa de mi creencia, ni mucho menos aportar razón alguna para sustentarla.
Pero yo sabía que existía un Dios, que era bueno y que la muerte no era el final de la vida. Incluso a esa edad, era capaz de deducir de estas certezas que, de alguna manera, todo debía estar bien, aunque con frecuencia las cosas parecían ir mal. Recuerdo bien el horror que sentí (y me temo que también la rabia) cuando un pequeño compañero de juegos me habló de la teoría del infierno. Lo contradije de inmediato, pero él insistió en que debía ser cierto porque su padre lo había dicho. Volví a casa indignado para consultar a mi padre sobre esta increíble abominación; pero él solo sonrió con indulgencia y dijo: «Bueno, hijo mío, yo mismo no lo creo ni por un instante, pero mucha gente lo cree, y es inútil intentar convencerlos; tendrás que aceptarlo». Así, poco a poco, aprendí que la propia convicción interior, por muy fuerte que fuera, era ineficaz como argumento contra la opinión ortodoxa.
Otro pequeño y curioso recuerdo, aunque vago, parece que lo conservo de aquella encarnación griega. De niño, solía soñar con frecuencia con una casa muy distinta a cualquier otra que conociera en el plano físico, pues estaba construida alrededor de un patio central (con fuentes, estatuas y arbustos) al que daban todas las habitaciones. Soñaba con ella unas tres veces por semana, y conocía cada habitación y a todas las personas que vivían en ella; se la describía constantemente a mi madre y le hacía planos. La llamábamos mi casa de ensueño. Al crecer, soñaba con ella cada vez con menos frecuencia, hasta que finalmente se desvaneció por completo de mi memoria. Pero un día, mucho más tarde, para ilustrar un punto, mi Maestro me mostró una imagen de la casa en la que había vivido en mi última encarnación, y la reconocí al instante.
Aunque, como ya he dicho, tenía la más absoluta convicción interior respecto a la vida después de la muerte, pronto comprendí que, al hablar del tema con otros, sería de gran utilidad contar con algún tipo de evidencia del plano físico. Se me ocurrió que dicha evidencia debería ser posible si uno estuviera dispuesto a dedicarle tiempo y esfuerzo a su búsqueda. Recordé que, siendo niño, encontré un ejemplar de *El lado oscuro de la naturaleza* de la Sra. Crowe, que leí con gran interés; y me pareció que si tuviera la oportunidad de investigar de primera mano casos similares a los que ella describía, seguramente con el tiempo podría llegar a algo concreto que pudiera citar en respuesta a las preguntas.
INVESTIGACIONES PERSONALES
De vez en cuando aparecía en algún periódico algún relato sobre la aparición de un fantasma o sucesos extraños en una casa encantada; y siempre que algo así llegaba a mis oídos, viajaba rápidamente al lugar de los hechos, interrogaba a los testigos que encontraba y dedicaba mucho tiempo y esfuerzo a intentar encontrarme personalmente con el visitante espectral. Por supuesto, en muchos casos no tenía éxito; o bien no había pruebas que merecieran la pena mencionar, o el fantasma se negaba a aparecer cuando se le buscaba. Incluso cuando encontraba un testigo con una historia razonablemente creíble, parecía que el fantasma no se quedaba el tiempo suficiente para decir o hacer algo de especial interés; o, quizás, ¡era el testigo quien no se quedaba el tiempo suficiente!
Sin embargo, entre la tediosa monotonía de tantos fracasos, a veces surgía un brillante oasis de éxito rotundo, y pronto reuní una cantidad de pruebas directas que me habrían convencido por completo, si hubiera necesitado pruebas. Al mismo tiempo, también investigué varios casos de lo que se denomina «segunda vista», principalmente en las Tierras Altas; y allí, de nuevo, descubrí que era fácil para cualquier persona imparcial dispuesta a tomarse un pequeño esfuerzo convencerse de la autenticidad del fenómeno.
ESPIRITISMO
Por desgracia, en aquel momento desconocía por completo que existía otra posible línea de investigación: la del espiritismo. La primera vez que, si mal no recuerdo, oí hablar de algo así fue en relación con las sesiones espiritistas que el Sr. D. D. Home celebró con el emperador Napoleón III. El reverendo Maurice Davies escribió una serie de artículos describiéndolas en el periódico "The Daily Telegraph"; pero sus afirmaciones me parecieron en aquel entonces bastante increíbles, y una noche, al leerle uno de los artículos en voz alta a mi madre, expresé serias dudas sobre la veracidad de la descripción.
El artículo concluía, sin embargo, con la observación de que cualquiera que no creyera en la historia podría convencerse fácilmente de su veracidad reuniendo a algunos amigos y pidiéndoles que se sentaran en silencio alrededor de una mesa pequeña, ya fuera en la oscuridad o con poca luz, con las palmas de las manos ligeramente apoyadas sobre la superficie. Se afirmaba que un plan aún más sencillo consistía en colocar un sombrero de seda común sobre la mesa, con el ala hacia arriba, y dejar que dos o tres personas apoyaran las manos suavemente sobre ella. Se aseguraba que el sombrero o la mesa comenzarían a girar, demostrando así la existencia de una fuerza ajena al control de los presentes.
Esto parecía bastante sencillo, y mi madre sugirió que, como ya empezaba a anochecer y el momento parecía oportuno, hiciéramos el experimento de inmediato. Así pues, cogí una mesita redonda con una pata central, que normalmente se usaba para sostener una maceta con una gran cala. Saqué mi sombrero de seda del perchero del recibidor, lo coloqué sobre la mesa y pusimos las manos sobre su ala, como se indicaba. La única persona presente, además de mi madre y yo, era un niño de doce años que, como descubrimos después, era un poderoso médium físico, pero yo no sabía nada de médiums entonces. No creo que ninguno de nosotros esperara resultado alguno, y sé que me sorprendió enormemente cuando el sombrero dio una suave pero decidida media vuelta sobre la superficie pulida de la mesa.
Cada uno de nosotros pensó que el otro lo había movido inconscientemente, pero pronto resolvió esa duda, pues giraba y se movía con tanta fuerza que nos resultaba difícil mantener las manos sobre él. A mi sugerencia, alzamos las manos; el sombrero se elevó bajo ellas, como si estuviera unido a ellas, y permaneció suspendido a unos centímetros de la mesa durante unos instantes antes de volver a caer sobre ella. Este nuevo suceso me asombró aún más, e intenté obtener el mismo resultado. Durante unos minutos el sombrero se negó a responder, pero cuando finalmente se elevó como antes, ¡arrastró la mesa consigo! Allí estaba mi familiar sombrero de seda, del que nunca antes había sospechado que tuviera cualidades ocultas, suspendido misteriosamente en el aire desde la punta de nuestros dedos, y, no contento con desafiar las leyes de la gravedad por sí solo, ¡adjuntó una mesa a su copa y la levantó también! Miré hacia las patas de la mesa; estaban a unos quince centímetros de la alfombra, ¡y ningún pie humano las tocaba ni estaba cerca de ellas! Pasé mi propio pie por debajo, pero no había absolutamente nada allí, nada físicamente perceptible, al menos.
Por supuesto, cuando el sombrero se movió por primera vez, pensé que el niño pequeño debía estar gastándonos una broma; pero, en primer lugar, era obvio que no lo estaba haciendo, y en segundo lugar, era imposible que hubiera producido ese resultado sin que nadie lo viera. Después de unos dos minutos, la mesa se separó del sombrero, e inmediatamente este volvió a su sitio, pero el experimento se repitió varias veces a intervalos de pocos minutos. Entonces la mesa comenzó a balancearse violentamente y arrojó el sombrero, una clara señal para nosotros, si alguno de nosotros hubiera sabido interpretarla. Pero ninguno de nosotros tenía idea de qué hacer a continuación, aunque estábamos muy interesados en esos movimientos extraordinarios. Yo mismo no pensaba en el fenómeno como una manifestación de los muertos, sino solo como el descubrimiento de alguna fuerza nueva y extraña.
Este comienzo un tanto frívolo me impulsó a indagar más a fondo, y pronto descubrí que existía una considerable bibliografía sobre el tema y que podía profundizar en mis investigaciones mediante sesiones con médiums. Por supuesto, me topé con cierto grado de fraude, e incluso con más estupidez, pero pronto pude convencerme sin lugar a dudas de que al menos algunas de las manifestaciones se debían a la acción de aquellos a quienes llamamos muertos.
Prácticamente no hay fenómeno del que lea en libros sobre espiritualidad, ni del que oiga hablar en círculos espiritualistas, que no haya presenciado personalmente bajo condiciones de prueba específicas. Cualquier lector que desee un relato más completo de mis investigaciones y sus resultados lo encontrará en mi libro "El Otro Lado de la Muerte", o en la pequeña parte del mismo que se publica por separado bajo el título de "Espiritualismo y Teosofía".
He relatado con considerable detalle algunos de estos sucesos de mi juventud para aclarar a mis lectores la mentalidad que tenía cuando la Teosofía llegó a mí, lo cual creo que explica mi reacción inmediata ante ella. Quizás debería mencionar otro incidente de mi vida anterior a la Teosofía que, aunque insignificante en sí mismo, me predispuso a aceptar muchas cosas que de otro modo habría puesto en duda.
UNA HISTORIA DE MADAME BLAVATSKY
La primera noticia que tuve de nuestra gran fundadora, Madame Blavatsky, fue curiosa y singular, y enterarme de ella fue un acontecimiento importantísimo en mi vida, aunque entonces no lo supiera. Un amigo incondicional de mis años escolares se dedicó a la vida marítima y, alrededor de 1879, era segundo oficial a bordo de uno de los buques costeros de la British India Steam Navigation Co. En su viaje de Bombay a Colombo, Madame Blavatsky viajó por casualidad en ese vapor, y así mi amigo entró en contacto con esa maravillosa personalidad.
Me contó dos historias muy curiosas sobre ella. Al parecer, una tarde estaba en el puente intentando en vano encender una pipa con un fuerte viento. Como estaba de servicio, no podía abandonar el puente, así que encendió cerilla tras cerilla, solo para ver cómo la llama se extinguía al instante por el vendaval. Finalmente, con expresión de impaciencia, desistió. Al enderezarse, vio justo debajo de él una figura oscura envuelta en una capa, y la clara voz de Madame Blavatsky lo llamó:
“¿No puedes encenderlo, entonces?”
—No —respondió—, no creo que nadie pueda mantener una cerilla encendida con un viento así.
—Inténtalo una vez más —dijo Madame Blavatsky.
Se rió, pero encendió otra cerilla, y me asegura que, en medio de aquel vendaval y completamente desprotegido, aquella ardió con una llama constante que le llegó hasta los dedos que la sostenían. Estaba tan asombrado que se olvidó por completo de encender su pipa, pero HPB solo se rió y se dio la vuelta.
En otra ocasión durante el viaje, el primer oficial hizo, en presencia de Madame Blavatsky, una referencia casual a lo que haría en el viaje de regreso desde Calcuta. (Los vapores solían recorrer la costa desde Bombay hasta Calcuta y viceversa). Ella lo interrumpió diciendo:
“No, no harás eso, porque no harás el viaje de regreso. Cuando llegues a Calcuta, te nombrarán capitán de otro vapor y tomarás una dirección completamente diferente.”
—Señora —dijo el primer oficial—, ojalá tuviera usted razón, pero es imposible. Es cierto que tengo el título de capitán, pero hay muchos candidatos antes que yo en la lista de ascensos. Además, he firmado un contrato para prestar servicio en la ruta costera durante cinco años.
—Nada de eso importa —respondió Madame Blavatsky—; verás que sucederá tal como te lo digo.
Y así fue; pues cuando aquel vapor llegó a Calcuta, se descubrió que se había producido una vacante inesperada (creo que por la muerte repentina de un capitán), y no había nadie más que pudiera cubrirla salvo aquel mismo primer oficial. Así pues, la profecía que parecía tan imposible se cumplió literalmente.
Años después, cuando viajaba de Java a la India con el Sr. van Manen, viajé en un vapor cuyo capitán era el mismo hombre que había sido el primer oficial de la historia de mi amigo, y nos contó el relato desde su punto de vista, corroborando exactamente la versión original.
Estos puntos no tenían gran importancia en sí mismos, pero implicaban mucho, y su influencia en mí fue considerable de forma indirecta. Pues menos de un año después de aquella conversación, el libro de A. P. Sinnett, "El Mundo Oculto", llegó a mis manos, y en cuanto vi el nombre de Madame Blavatsky mencionado en él, recordé de inmediato las historias que me había contado mi amigo. Naturalmente, la sólida evidencia de primera mano que ya tenía de sus poderes fenomenales me predispuso a admitir la posibilidad de esas otras cosas nuevas y extrañas de las que escribía el Sr. Sinnett, y así, esas dos pequeñas historias desempeñaron un papel importante en mi vida, ya que me prepararon para la aceptación inmediata y entusiasta de las verdades teosóficas.
CAPÍTULO 2
LIBRO "EL MUNDO OCULTO"
Ya he mencionado que el primer libro teosófico que llegó a mis manos fue "El Mundo Oculto", del Sr. A. P. Sinnett. Lo vi anunciado en un catálogo de libros de segunda mano y me atrajo mucho el título, así que lo encargué de inmediato y tuve la suerte de conseguirlo. Naturalmente, las historias que contiene me interesaron profundamente, pero su verdadera fascinación residía en los atisbos que ofrecía de un maravilloso sistema filosófico y de una especie de ciencia interior que realmente parecía explicar la vida racionalmente y dar cuenta de muchos fenómenos que había observado.
Por supuesto, tenía muchas ganas de aprender mucho más sobre esto, pero estaba tan poco familiarizado con el mundo literario que no tenía ni idea de cómo conseguir más información. Con la experiencia posterior, ahora veo que habría sido sencillo escribirle una nota al autor y enviársela a sus editores; pero no se me ocurrió esa solución. Al final de su libro, el Sr. Sinnett comenta:
« Algunos lectores interesados, pero que tardan en comprender qué acciones prácticas pueden emprender, quizás pregunten cómo pueden demostrar su agradecimiento por esta oportunidad. Mi respuesta se basa en la famosa exhortación de Sir Robert Peel: "¡Inscríbanse, inscríbanse, inscríbanse!". Den el primer paso para responder a la oferta que emana del mundo oculto: inscríbanse, inscríbanse, inscríbanse; en otras palabras, únanse a la Sociedad Teosófica, la única asociación que actualmente mantiene un vínculo reconocido con la Hermandad de Adeptos del Tíbet. »
Tenía muchas ganas de seguir este consejo, pero no me resultó nada fácil. El autor mencionaba que existía una Sociedad Teosófica en Londres, pero no daba su dirección, y la busqué en vano en la guía telefónica. Pregunté a muchos amigos, pero no encontré a nadie que pudiera ayudarme.
Poco después, sin embargo, me encontraba en Escocia investigando la evidencia de la clarividencia en las Highlands, y aparentemente por pura casualidad (aunque dudo que algo ocurra por casualidad) encontré en la mesa de la sala de lectura de un hotel un ejemplar de una pequeña revista espiritualista, apenas un folleto; creo que se llamaba "Rayos de Luz", o algo parecido. En ella había un anuncio que hacía referencia a la Dra. Anna Kingsford, presidenta de la Logia de Londres de la Sociedad Teosófica, y que indicaba que era la esposa del rector o vicario de algún pueblo o ciudad del oeste del país; creo que se llamaba Atcham. Naturalmente, aproveché esta pista y le escribí de inmediato a esa vicaría, solicitando más información. Tardé un tiempo en recibir respuesta, pues, como supe después, la Dra. Kingsford estaba de vacaciones en el continente; e incluso cuando llegó, resultó ser solo una circular impresa, aunque muy bellamente impresa, con muchos detalles plateados. Pero me proporcionó la información que buscaba: la dirección del secretario en Londres, y además me indicó que para ingresar en la Sociedad debía ser propuesto y respaldado por dos miembros.
CÓMO ME UNÍ A LA SOCIEDAD TEOSÓFICA
El secretario era el Sr. Kirby (no el Sr. Kirby tan conocido años después por su trabajo en Italia, sino el Kirby de la obra "Entomología de Kirby y Spence", un libro que estudié en mi infancia). Le escribí enseguida, indicándole que deseaba unirme, pero que no conocía a ninguno de los miembros actuales; ¿qué debía hacer? De nuevo tuve que esperar mucho tiempo para obtener una respuesta, pues el Sr. Kirby también estaba de viaje —creo que escalando picos en Suiza—; pero al fin me contestó con severidad que las normas eran inviolables y que no se podía hacer ninguna excepción, aunque sugirió, como última idea, que podía contactar con el Sr. AP Sinnett o el Sr. GB Finch.
Adopté esta sugerencia y le escribí una nota al Sr. Sinnett, sin atreverme a creer que realmente fuera el autor del libro que tanto me había impresionado. Su respuesta pronto disipó mis dudas y me invitó a ir a Londres a verlo. Acababa de regresar de la India y se alojaba temporalmente en casa de su suegra, la Sra. Edensor, en Royal Crescent, Notting Hill. Me recibió con la mayor amabilidad y cordialidad, y por supuesto hablamos mucho de sus libros (pues para entonces también había descubierto "Buddhismo Esotérico") y de la maravillosa revelación que contenían. Cuanto más oía hablar de la teosofía, más deseoso me sentía de aprender todo lo que se pudiera contarme; pero cuando mencioné la posibilidad de unirme a la Sociedad Teosófica, el Sr. Sinnett se puso muy serio y opinó que eso no sería apropiado, ¡dado que yo era clérigo!
Me pregunté más bien por qué la Sociedad discriminaba a los miembros del clero; y finalmente me atreví tímidamente a plantear la pregunta. El señor Sinnett respondió:
“Bueno, verá, tenemos la costumbre de debatir cada tema y cada creencia desde el principio, sin ningún tipo de prejuicio; y me temo que en nuestras reuniones es probable que escuche muchas cosas que le impactarán profundamente.”
Años atrás, ya había asistido a algunas de las conferencias de la Sra. Besant en el Salón de la Ciencia de Old Street, cerca de City Road, y pensé que, después de eso, nada de lo que pudieran decir los miembros de la Sociedad Teosófica me ofendería seriamente; así que le aseguré sonriendo al Sr. Sinnett que esperaba no ser ese tipo de clérigo y que estaría dispuesto a participar en cualquier debate que surgiera, independientemente de las creencias de los participantes. Ante esto, el Sr. Sinnett se relajó un poco e incluso dijo que, si ese fuera realmente el caso, le complacería especialmente admitir a un clérigo; pero que antes de tomar una decisión tan decisiva debía consultar con su Consejo. Así que tuvimos que dejarlo ahí, y regresé a mi parroquia rural a ochenta kilómetros de distancia, en Hampshire.
EL SEÑOR SINNETT
Sin embargo, al cabo de una semana recibí una carta del Sr. Sinnett en la que me comunicaba que la mayoría del Consejo había aprobado mi admisión y que, si rellenaba los formularios necesarios, con mucho gusto me propondría personalmente. Además, me aconsejó que visitara al Sr. GB Finch, quien probablemente respaldaría mi solicitud si le causaba una buena impresión. El Sr. Finch resultó ser tan amable como el Sr. Sinnett, y enseguida me notificaron que finalmente había sido aceptado como miembro de la Sociedad y que, si lo visitaba en su casa una tarde determinada, podría ser iniciado. Para entonces, el Sr. Sinnett se había mudado a una casa propia en Ladbroke Gardens, y allí me dirigí puntualmente a la hora convenida.
Descubrí que iba a ser iniciado en los misterios de la Sociedad junto con otros dos aspirantes, el profesor y la señora Crookes. Ya entonces comprendí el honor de ser admitido junto a un científico tan distinguido, pues aunque el profesor Crookes aún no era Sir William, lo conocía como el descubridor del talio, el inventor del radiómetro y el apóstol de la materia radiante. Unirse a la Sociedad Teosófica era en aquellos tiempos una empresa bastante formidable. Encontramos el amplio salón de la señora Sinnett abarrotado; de hecho, la asamblea se extendía hasta el rellano y un poco más arriba de la escalera. Calculo que habría unas doscientas personas presentes, incluyendo algunas con nombres muy ilustres, como el profesor Myers, C. C. Massey, Stainton Moses y otros. Nos sentamos los tres juntos en un sofá en medio de la multitud, y el Sr. Sinnett, tras pronunciar una homilía sobre los objetivos y la labor de la Sociedad, nos comunicó una serie de señales y contraseñas que nos permitirían reconocer a nuestros compañeros en cualquier parte del mundo. Estas señales y palabras han caído en desuso en la mayoría de los países, aunque creo que nuestra Presidenta aún las proporciona a los candidatos que recibe en la India.
Después de esto, falté muy pocas veces a las reuniones de la Logia, yendo a Londres casi todas las semanas. De hecho, el Sr. Sinnett fue tan hospitalario que me invitó permanentemente a cenar y pasar la noche en su casa en esas ocasiones, ya que vivía a ochenta kilómetros de distancia. En esas cenas y en las reuniones que las seguían, conocí a muchas personas ilustres y escuché conversaciones muy interesantes e instructivas. Hay que recordar que toda la enseñanza era entonces completamente nueva para nosotros, que había muchos puntos sobre los que nuestro conocimiento era muy incompleto y que, por consiguiente, había mucho margen para el debate. Las cadenas planetarias, los diferentes planos de la naturaleza y los estados de conciencia en cada uno de ellos: todo esto nos llegó como una revelación reciente, y tuvimos bastante dificultad para armonizar las declaraciones dispersas que se habían hecho en las respuestas recibidas a las múltiples preguntas del Sr. Sinnett. El sol de nuestro actual Presidente aún no había salido del horizonte teosófico, así que no teníamos a nadie que desenredara los nudos ni que armonizara las declaraciones aparentemente contradictorias.
Recuerdo haber causado un pequeño revuelo en la mesa al anunciar que me parecía obvio que cada uno de nosotros debía proponerse firmemente convertirse en discípulo de uno de los grandes Maestros Adeptos. La sugerencia, al parecer, sorprendió a los presentes, pues fue recibida con absoluto silencio; y solo después de una pausa considerable, el Sr. Sinnett comentó que suponía que los europeos difícilmente podrían aspirar a algo así en el estado actual de nuestro conocimiento, lo cual era cierto, pero pensé que al menos podríamos encaminarnos con determinación en esa dirección.
En aquellos días, las reuniones de la Logia de Londres eran prácticamente nuestra única fuente de información teosófica. Creo que éramos un grupo de estudiantes excepcionalmente entusiastas, pero en realidad no teníamos mucho que estudiar. Además de los dos libros del Sr. Sinnett, contábamos con la monumental obra de Madame Blavatsky, "Isis Develada", y también con un excelente libro de la Dra. Anna Kingsford titulado "El Camino Perfecto o El Hallazgo de Cristo". Este último contenía muchísima información, pero desde un punto de vista completamente distinto al de los libros del Sr. Sinnett, y para la mayoría de nosotros resultaba mucho más difícil de comprender. Isis sin velo es un vasto caos de temas muy interesantes, pero nos resultaba muy difícil deducir de él algo que pudiera considerarse un sistema coherente o definido. Sin embargo, perseveramos lo mejor que pudimos, y poco después recibimos el gran aliento de saber que el Maestro Kuthumi estaba complacido con nuestros esfuerzos y que enviaría desde la India a uno de sus discípulos para ayudarnos en nuestra labor.
EL SEÑOR CHATTERJI
Este alumno era el Sr. Mohini Mohun Chatterji, un joven abogado de Calcuta, que llegó a Londres junto con el Coronel Olcott a principios de 1884. Debo decir que nos fue de gran ayuda, y gracias a sus discursos comprendimos por primera vez la senda de la iniciación y sus requisitos. Una exposición de estos, en sus propias palabras, aparece en la primera de las célebres Actas de la Logia de Londres.
Recuerdo bien su primera aparición en una de las recepciones nocturnas del señor Sinnett. El coronel Olcott y Mohini estaban de pie sobre la alfombra de la chimenea, frente a la reja, y unas doscientas personas fueron presentadas una a una. Entre ellas se encontraba el célebre señor Oscar Wilde, quien siempre daba la impresión de querer ser singular (por no decir extravagante) tanto en sus modales como en su vestimenta. En aquella ocasión, recuerdo, vestía terciopelo negro, calzones hasta la rodilla y medias blancas. Se acercó a Mohini, fue presentado, hizo una reverencia con gracia y, al retirarse, le dijo a la señora Sinnett en un susurro muy audible: «¡Nunca me había dado cuenta del error que cometemos al ser blancos!». Mohini, siendo brahmán, desconocía por completo las costumbres occidentales, y creo que le causó una gran incomodidad que aquella multitud de Mlechhas bebedores de vino lo tomara de la mano. Parecía muy enfermo, pero lo soportó con nobleza, y por supuesto ninguno de nosotros tenía la menor idea de lo que le ocurría. Respondió pacientemente a un sinfín de preguntas que debieron parecerle muy tontas e increíblemente ignorantes, y salió victorioso, convirtiéndose en el héroe de la noche; la mayoría de las ancianas lo miraban con reverencia.
EL MÉDIUM EGLINTON
En el transcurso de mis investigaciones sobre el espiritismo, entré en contacto con la mayoría de los médiums prominentes de la época y presencié (como ya he mencionado) todos los fenómenos comunes que se describen en los libros sobre el tema. Uno de los médiums con quien tuve mucho trato fue el Sr. Eglinton; y aunque he oído historias en su contra, debo dar fe de que en todos mis tratos con él lo encontré sumamente directo, razonable y cortés. Tenía varios supuestos médiums: una joven indígena que se hacía llamar Daisy y que charlaba sin parar en cualquier ocasión, fuera apropiada o inapropiada. Otro era un árabe alto, llamado Abdullah, de más de un metro ochenta, que nunca decía nada, pero producía fenómenos extraordinarios y a menudo realizaba proezas que demostraban una gran fuerza. Lo he visto levantar simultáneamente a dos hombres corpulentos, uno en cada mano.
Un tercer personaje que solía aparecer con frecuencia era Ernest; aunque se dejaba ver relativamente pocas veces, hablaba con franqueza y escribía con una caligrafía característica y culta. Un día, conversando con él, surgió el tema de los Maestros de la Sabiduría. Ernest habló de ellos con profunda reverencia y comentó que había tenido el privilegio de verlos en varias ocasiones. Inmediatamente le pregunté si estaría dispuesto a hacerse cargo de algún mensaje o carta para ellos, y respondió que lo haría con gusto y que la entregaría cuando se presentara la oportunidad, pero que no podía precisar cuándo sería.
Cabe mencionar que, en relación con esto, tuve posteriormente un buen ejemplo de la poca fiabilidad de este tipo de comunicaciones. Mucho tiempo después, un espiritista escribió a Light explicándole que era imposible que existieran personas como los Maestros, porque Ernest le había asegurado categóricamente que no existían. Yo escribí al mismo periódico para decir que, según la misma fuente poco fiable, sabía que existían los Maestros y que Ernest los conocía bien. En ambos casos, Ernest evidentemente había reflejado el pensamiento de quien preguntaba, como suelen hacer estas entidades.
Volviendo a mi historia, acepté de inmediato la oferta de Ernest, aunque de forma provisional. Le dije que escribiría una carta a uno de esos Grandes Maestros y que se la confiaría si mi amigo y maestro, el Sr. Sinnett, la aprobaba. Al oír ese nombre, los «espíritus» se inquietaron mucho; Daisy, en particular, se enfadó muchísimo y declaró que no quería tener nada que ver con el Sr. Sinnett bajo ninguna circunstancia. «¡Pero si nos llama fantasmas!», exclamó indignada. Sin embargo, mantuve mi postura con serenidad: todo lo que sabía de Teosofía me había llegado a través del Sr. Sinnett, y por lo tanto no me sentía justificado a actuar a sus espaldas ni a buscar otro medio de comunicación sin consultarle primero.
Finalmente, aunque de mala gana, los espíritus accedieron y la sesión terminó de inmediato. Cuando el señor Eglinton salió de su trance, le pregunté cómo podía enviarle una carta a Ernest, y él respondió al instante que si le entregaba la carta, la guardaría en una caja que colgaba de la pared, de donde Ernest la tomaría cuando quisiera. Entonces le escribí al señor Sinnett y le pedí su opinión al respecto. Se mostró muy interesado y me aconsejó que aceptara la oferta sin demora y viera qué sucedía.
UNA CARTA DEL MAESTRO
Acto seguido, volví a casa y escribí tres cartas. La primera fue dirigida al Maestro KH, diciéndole con toda reverencia que desde que había oído hablar de la Teosofía, mi único deseo había sido ponerme bajo su tutela como discípulo. Le conté mi situación en aquel momento y le pregunté si era necesario que los siete años de prueba de los que había oído hablar se cumplieran en la India. Metí esta carta en un sobre pequeño y lo sellé cuidadosamente con mi propio sello. Luego la incluí en una carta a Ernest, recordándole su promesa y pidiéndole que entregara esta carta por mí y que me diera una respuesta si la hubiera. Sellé la segunda carta del mismo modo que la primera y, a su vez, la incluí con una breve nota a Eglinton, pidiéndole que la guardara en su buzón y me informara si alguien la había recibido. Le pedí a un amigo que se alojaba conmigo que examinara los sellos de ambas cartas con un microscopio, para que, si las volvíamos a ver, pudiéramos saber si alguien las había manipulado. Por correo recibí una nota del Sr. Eglinton, en la que decía que había guardado debidamente la nota para Ernest en su buzón, que ya se había extraviado y que, además, si recibía alguna respuesta, la enviaría de inmediato.
Unos días después recibí una carta escrita con una letra desconocida. Al abrirla, descubrí que mi propia carta a Ernest parecía estar intacta; el nombre "Ernest" del sobre estaba tachado y debajo, escrito a lápiz, había escrito el mío. Mi amigo y yo examinamos de nuevo el sello con un microscopio y no encontramos ningún indicio de que alguien hubiera manipulado la carta. Ambos coincidimos en que era imposible que la hubieran abierto. Sin embargo, al abrirla, descubrí que la carta que le había escrito al Maestro había desaparecido. Dentro solo encontré mi carta a Ernest, con unas pocas palabras escritas con su inconfundible letra en la página en blanco, en las que le indicaba que mi carta había sido entregada debidamente al Gran Maestro y que, si en el futuro se me consideraba digno de recibir una respuesta, Ernest me la traería con mucho gusto.
Esperé varios meses, pero no recibí respuesta, y cada vez que asistía a las sesiones de Eglinton y me encontraba con Ernest, siempre le preguntaba cuándo podía esperar mi respuesta. Él invariablemente decía que mi carta había sido entregada debidamente, pero que aún no se había dicho nada sobre una respuesta, y que no podía hacer nada más. Seis meses después recibí una respuesta, pero no a través de Ernest, y en ella el Maestro decía que, aunque no había recibido la carta (ni, como comentó, era probable que la recibiera, considerando la naturaleza del mensajero), estaba al tanto de lo que yo había escrito y procedía a responderla.
En breve será necesario explicar cuál fue su respuesta y qué medidas tomé como consecuencia de ella; pero antes de poder explicarlo con claridad, debo desviarme para describir otros incidentes que ocurrieron mientras esperaba con la esperanza de recibir esa respuesta.
CAPÍTULO 3
TRABAJO PRÁCTICO
Naturalmente, tan pronto como tuve claros los principios fundamentales de la Teosofía, tal como la conocíamos entonces, y me propuse firmemente, aunque fuera a largo plazo, acercarme a los Pies del Maestro, sentí curiosidad por saber si no podía hacer algo para ayudar en la labor práctica de la Sociedad. Le planteé esta pregunta al Sr. Sinnett, y él, en respuesta, abrió un gran cajón repleto de cartas y dijo:
Todas estas son consultas sobre Teosofía; cada día me llegan a raudales desde todas partes del mundo. Me esfuerzo por responderlas, aunque con dificultad, y contesto unas pocas cada día; pero soy completamente incapaz de hacer frente a tal torrente. Ya estoy atrasado en este aspecto, y obviamente nunca podré ponerme al día, pues la pila de consultas pendientes aumenta constantemente día tras día. Si está dispuesto a hacerse cargo de este pequeño grupo y responderlas lo mejor que pueda, estará prestando un servicio muy importante a mucha gente.
Por supuesto, objeté que aún no sabía lo suficiente como para asumir el cargo de intérprete de la doctrina; pero él respondió:
“Has leído todos los libros, has asistido a casi todas las reuniones; estoy seguro de que conoces la enseñanza tanto como yo. Además, es evidente que se trata de eso o nada. Con todo el trabajo que tengo que hacer, jamás podré ocuparme de ellos; mientras que tú, en la tranquilidad de tu parroquia rural, podrás estudiar al menos algunos; y, por supuesto, siempre podemos consultarnos sobre cualquier punto complicado que surja.”
Tenía razón al decir que había hecho todo lo posible por familiarizarme con esta maravillosa nueva enseñanza. Había leído sus dos libros, no una sino muchas veces, y creo que cada vez apreciaba más su valor y comprendía mejor las ideas que en ellos se exponían. Así que llené una maleta con esas cartas (eran 437) y las llevé a Hampshire. Abordé la tarea con entusiasmo —recuerdo que solo me permitía cuatro horas de sueño cada noche— y finalmente logré leerlas todas. Fue una tarea bastante ardua, pues en aquellos tiempos no había máquinas de escribir, así que cada palabra de esos miles tuvo que ser escrita laboriosamente a mano.
Algunas preguntas eran fáciles, otras difíciles; en muchos casos, se requerían largas explicaciones, pues quien preguntaba parecía haber comprendido la instrucción de forma errónea; pero creo que hice lo mejor que pude. Por supuesto, recibí muchísimas respuestas, de modo que aquel cajón lleno de cartas ocupó la mayor parte de mi tiempo libre durante muchos meses. Puedo decir que, como consecuencia de esa correspondencia, un buen número de nuevos miembros se unieron a la Sociedad, y también amplié considerablemente mi círculo de amigos, así como mi propio conocimiento teosófico, pues no hay mejor manera de aprender un tema a fondo que intentar enseñárselo a otra persona.
LA DOCTORA KINGFORD
Dejando de lado estas nimiedades comparativas, permítanme pasar a un incidente de verdadera importancia: mi primer encuentro con Madame Blavatsky. Pero antes de describirlo, debo ofrecer algunas explicaciones preliminares. Si bien la Dra. Anna Kingsford era la presidenta de la Logia de Londres, no compartía del todo las enseñanzas que sus miembros estudiaban. La información del Sr. Sinnett le llegaba de forma oriental, a través de maestros orientales y en respuesta a una serie de preguntas más o menos fortuitas que él mismo había formulado; mientras que lo que la Dra. Kingsford enseñaba, ella lo conocía por su propio recuerdo de lo aprendido en una vida anterior.
La concordancia en lo esencial era notable, pero la forma en que se presentaba la enseñanza variaba considerablemente, y cada forma tenía su propia terminología, que no siempre era intercambiable. Por lo general, en nuestras reuniones, el Sr. Sinnett pronunciaba un discurso o hacía una declaración; pero antes de que pudiéramos discutirlo o solicitar más información sobre puntos dudosos, la Dra. Kingsford siempre insistía en reformular todo el asunto con sus propias palabras y desde su punto de vista. Para casi todos nosotros, la exposición oriental era mucho más comprensible que la hermética; y para nuestras mentes ávidas, esta complicación innecesaria resultaba intolerable, por lo que las largas disquisiciones de la Dra. Kingsford eran recibidas con cierta impaciencia. No contenta con exponer su propia postura, a veces se acercaba peligrosamente a lanzar críticas a la presentación del Sr. Sinnett, e incluso a los Maestros de quienes provenía. Es fácil comprender que esto solía despertar una considerable indignación entre los miembros.
En una ocasión, la Logia aprobó una resolución lamentando la actitud adoptada en un artículo que ella escribió; y todo el asunto generó una tensión muy desagradable. Incluso llegamos a publicar algunos panfletos que exponían los argumentos en contra; e incluso Swami T. Subba Row, que se encontraba lejos, en la India, participó en la discusión. Estas condiciones persistían cuando el Coronel Olcott y el Sr. Mohini Mohun Chatterji llegaron de la India, y la Logia prácticamente se dividió en dos bandos muy desiguales, pues los únicos partidarios de la Dra. Kingsford eran su tío, el Sr. Maitland, y algunos amigos personales que ella había traído consigo al unirse. Si la propia Madame Blavatsky hubiera estado con nosotros, probablemente habría resuelto la disputa de inmediato; pero aunque había salido de la India junto con el Coronel Olcott, había enfermado gravemente en París, e incluso se creía que corría un grave peligro.
Al llegar al final de nuestro año fiscal, surgió la cuestión de la elección de un presidente para los próximos doce meses. Creo que la Logia deseaba casi unánimemente que el Sr. Sinnett fuera su líder nominal y efectivo; pero él no estaba dispuesto a aceptar el cargo, pues en sus panfletos se había manifestado con bastante vehemencia contra el Dr. Kingsford, y no quería trasladar esa animosidad casi personal a la política de la Logia. La noche de las elecciones, el Sr. Maitland propuso la reelección del Dr. Kingsford, pero solo encontró uno o dos miembros que lo apoyaran, ante lo cual el Dr. Kingsford mostró una indignación muy poco digna. Entonces, el Sr. Sinnett se levantó y propuso al Sr. GB Finch, abogado de Lincoln's Inn, quien en su época había sido el mayordomo de Cambridge. Siendo un hombre capaz y amable, gozaba de gran popularidad entre los miembros, y de hecho, esa misma reunión se celebraba en una sala amplia de su despacho en Lincoln's Inn. Fue elegido de inmediato por una abrumadora mayoría, y entonces nombramos al Sr. Sinnett como secretario y procedimos a realizar los trabajos de la noche.
La Dra. Kingsford, sin embargo, estaba claramente disgustada con el resultado de las elecciones, y sus constantes interrupciones resultaban más exasperantes que nunca. El propio Presidente Fundador presidía la sesión, pero no parecía saber muy bien cómo tratar con ella, y la reunión se prolongaba de forma tediosa e infructuosa. La sala, como ya he dicho, era larga, y la puerta por la que entramos se encontraba en un lateral, pero cerca del fondo, lejos de la tribuna. La sala estaba llena de bancos que se habían alquilado temporalmente para la reunión. Resulta que mi amigo el Sr. Varley y yo llegamos unos minutos tarde, entrando en la sala justo después de que comenzara la sesión. Así que nos sentamos en un banco vacío justo enfrente de esa puerta, y solo había dos o tres personas cerca, aunque la parte superior de la sala estaba abarrotada. El coronel Olcott y Mohini se esforzaban por sacar algo sensato y útil de una discusión muy tediosa e improductiva, y supongo que nosotros, al otro extremo de la sala, no prestábamos mucha atención a lo que sucedía; cuando, de repente y con brusquedad, la puerta que teníamos enfrente se abrió, y una mujer corpulenta vestida de negro entró rápidamente y se sentó en el extremo de nuestro banco.
CONOZCO A NUESTRA FUNDADORA
Se sentó a escuchar la discusión en el andén durante unos minutos y luego comenzó a mostrar claros signos de impaciencia. Como no parecía vislumbrarse ninguna mejoría, se levantó de un salto, gritó con tono de orden militar la palabra «¡Mohini!» y salió directamente por la puerta al pasillo. El majestuoso y digno Mohini corrió a toda velocidad por aquella larga sala y, en cuanto llegó al pasillo, se arrojó de bruces al suelo a los pies de la dama de negro. Mucha gente se levantó confundida, sin saber qué ocurría; pero un instante después, el señor Sinnett también corrió hacia la puerta, salió, intercambió unas palabras y, al volver a entrar en la sala, se puso de pie en el extremo de nuestro banco y pronunció con voz resonante las fatídicas palabras: «¡Permítanme presentarles a toda la Logia de Londres a Madame Blavatsky!».
La escena era indescriptible; los miembros, eufóricos y a la vez sobrecogidos, se agolpaban alrededor de nuestra gran Fundadora, algunos besándole la mano, varios arrodillándose ante ella y dos o tres llorando histéricamente. Sin embargo, al cabo de unos minutos, ella los apartó con impaciencia y el coronel Olcott la condujo a la plataforma. Tras responder a algunas preguntas, le exigió una explicación sobre el carácter insatisfactorio de la reunión a la que había llegado tan abruptamente. El coronel y el señor Sinnett explicaron lo mejor que pudieron; pero ella les ordenó sin más que clausuraran la reunión y convocó a los funcionarios a una conferencia inmediata. Los miembros se marcharon en un estado de gran excitación y los funcionarios atendieron a Madame Blavatsky en una de las salas contiguas.
Como me habían invitado a pasar la noche en casa del Sr. Sinnett, yo, aunque era un miembro nuevo e insignificante, tuve que quedarme con los demás; y así fue como presencié la escena tan singular que siguió. Madame Blavatsky exigió un informe detallado sobre la situación de la Logia y sobre las diferencias entre el Sr. Sinnett y el Dr. Kingsford; y tras recibirlo, procedió a juzgarlos a ambos como si fueran dos niños traviesos, ¡e incluso les hizo estrecharse la mano delante de todos como señal de que sus diferencias se habían resuelto amistosamente! Sin embargo, ordenó que el Dr. Kingsford fundara su propia Logia, en la que las doctrinas se discutirían exclusivamente desde su punto de vista. Esta orden se cumplió en pocos días, y la nueva rama adoptó el nombre de Logia Hermética. Si mal no recuerdo, creo que nunca tuvo más que un número muy reducido de miembros, y me imagino que pronto desapareció.
Madame Blavatsky y el coronel Olcott acompañaron a nuestro grupo a casa del señor Sinnett y permanecieron allí hasta altas horas de la noche. Madame Blavatsky expresó su enérgica condena por la ineficiencia de los funcionarios al no haber organizado mejor la reunión. Por supuesto, me presentaron ante ella, y el señor Sinnett aprovechó la ocasión para contarle sobre mi carta a la revista espiritista Light acerca del rechazo del espíritu Ernesto a nuestros Maestros. Al oír aquella breve historia, me miró fijamente y comentó:
No tengo una buena opinión del clero, pues me parecen hipócritas, intolerantes y estúpidos; pero fue un acto valiente, y se lo agradezco. Ha dado un buen primer paso; quizás pueda hacer algo más.
Puedes estar seguro de que, después de eso, no perdí ninguna oportunidad de asistir a ninguna reunión en la que ella estuviera presente; y aunque era demasiado tímido para atreverme a dar un paso al frente y hacer preguntas, escuchaba con atención cada palabra que salía de sus labios, y creo que de esa manera aprendí muchísimo.
Ojalá pudiera transmitir a mis lectores una idea adecuada de lo que ella significó para mí y para todos los que tuvimos la gran fortuna de entrar en contacto cercano con ella: la tremenda impresión que nos causó, el profundo afecto y el intenso entusiasmo que despertaba.
Solo quedamos unos pocos de los que la conocimos en persona, y creo que es a la vez nuestro deber y nuestro privilegio intentar transmitir a nuestros hermanos más jóvenes al menos algunas ideas sobre las que puedan construir su imagen mental de nuestra gran Fundadora, ya que su karma no fue tal que les permitió verla en carne y hueso.
CAPÍTULO 4
MADAME BLAVATSKY
Permítanme intentar por un momento observarla como lo haría un extraño, si es que me es posible. Francamente, no creo poder hacerlo, porque la amo con el más profundo amor, la venero más que a nadie, excepto a sus grandes Maestros y al mío. Así que quizás no pueda observarla con objetividad desde fuera, pero al menos lo intento. He visto a muchos desconocidos acercarse a ella. Intentaré contarles lo que he visto reflejado en sus rostros y en sus mentes. Lo primero que les impacta a todos, lo primero que siempre me impactó a mí, es el tremendo poder que irradia. En el momento en que uno entraba en presencia de Madame Blavatsky, sentía que allí había alguien importante, alguien capaz de lograr grandes cosas, sin duda una de las grandes del mundo; y creo que ninguno de nosotros jamás perdió esa sensación.
Sin duda, hubo mucha gente que no estuvo de acuerdo con varias cosas que dijo; otros la seguimos con entusiasmo. Era una persona tan fuerte que jamás vi a nadie entre los miles que la conocieron que fuera indiferente a ella. Algunos la odiaban profundamente, pero la mayoría quedó inmensamente impresionada. Muchos casi la sobrecogían; pero quienes mejor la conocieron la amaron con una emoción inquebrantable, y la siguen amando. Recientemente he visto a algunos de los que la conocieron bien, y parece que en cada uno de ellos el recuerdo de ella sigue tan vivo como en mi propio corazón, y nunca hemos dejado de amarla. La impresión que causó fue indescriptible. Entiendo perfectamente que algunos le tuvieran miedo. Miraba a través de las personas; obviamente veía todo lo que había en ellas, y hay hombres a quienes no les gusta eso. La he oído hacer revelaciones a veces muy desconcertantes sobre aquellos con quienes hablaba.
Diría que esa abrumadora sensación de poder fue lo primero que uno sintió; y luego es difícil decir qué vino después, pero había en ella una valentía indomable que resultaba muy refrescante, una franqueza que rozaba la grosería, pero decía exactamente lo que pensaba y sentía; claro que hay gente a la que no le gusta eso, a la que le resulta chocante enfrentarse a la cruda verdad; pero eso era lo que ella les ofrecía. La primera impresión fue una fuerza prodigiosa, y quizás la segunda, valentía, franqueza y sinceridad.
Supongo que la mayoría hemos oído que a menudo la acusaban de engaño quienes la detestaban o le temían. Sus enemigos la consideraban culpable de fraude, falsificación y toda clase de cosas extraordinarias. Quienes repiten tales calumnias hoy en día son personas que jamás la conocieron, y me atrevo a decir que si alguno de los que hablan de ella ahora hubiera podido estar en su presencia durante una hora, se habría dado cuenta de la inutilidad de sus difamaciones. Entiendo que se dijeran otras cosas en su contra; por ejemplo, que a veces pasaba por alto los prejuicios ajenos. Quizás sea bueno que los prejuicios se expongan de vez en cuando; pero acusarla de falsificación o engaño era una completa insensatez para cualquiera de nosotros que la conociera. Incluso se llegó a decir que era una espía rusa. (En aquel entonces corría un gran temor de que Rusia tuviera intenciones sobre la India). Si alguna vez existió en este mundo una persona totalmente incapaz de ser espía, esa persona era Madame Blavatsky. No habría podido mantener el engaño ni diez minutos; su franqueza casi salvaje la habría delatado por completo. La sola idea de engaño alguno en relación con Madame Blavatsky resulta impensable para cualquiera que la conociera, que hubiera vivido con ella y supiera cómo expresaba sin rodeos lo que pensaba y sentía. Su absoluta sinceridad era uno de los rasgos más destacados de su maravillosamente compleja personalidad.
Creo que lo siguiente que debió impresionar al observador externo fue la brillantez de su intelecto. Era, sin excepción, la mejor conversadora que he conocido, y he conocido a muchas. Tenía un don maravilloso para la réplica ingeniosa; quizás casi en exceso. Además, poseía un vasto conocimiento sobre todo tipo de temas poco comunes; me refiero a temas más o menos relacionados con nuestra línea de pensamiento, pero entonces resulta difícil comprender la amplitud del espectro que abarca la Teosofía. Implica, en cualquier caso, saber algo sobre una gran cantidad de temas totalmente diferentes. Madame Blavatsky poseía ese conocimiento. Cualquier tema que surgiera en el transcurso de la conversación, Madame Blavatsky siempre tenía algo que decir al respecto, y siempre era algo claramente fuera de lo común.
Sin importar lo demás, nunca fue una persona común y corriente. Siempre tenía algo nuevo, sorprendente, interesante e inusual que contarnos. Había viajado mucho, sobre todo por rincones poco conocidos del mundo, y al parecer lo recordaba todo, hasta el más mínimo detalle. Estaba llena de anécdotas fascinantes, una narradora excepcional, capaz de contar sus historias con maestría y transmitir su mensaje con eficacia. En ese sentido, como en tantos otros, era una persona extraordinaria.
Pronto, con una conversación más íntima, se descubrió el gran eje central de su vida: su profunda devoción a su Maestro. Hablaba de Él con una reverencia hermosa, aún más hermosa si se tiene en cuenta que no se podía describir a Madame Blavatsky como una persona precisamente reverente. Al contrario, siempre veía el lado humorístico de todo. Aparte de este gran hecho central, a veces bromeaba sobre cosas que algunos de nosotros consideraríamos sagradas; pero eso se debía a que su absoluta franqueza la hacía detestar cualquier tipo de falsedad o pretensión, y hay mucho de lo que se considera reverencia que en realidad no es más que vacuidad, aunque quizás se asemeje a la respetabilidad.
Lo que ella llamaba respetabilidad burguesa era para Madame Blavatsky una auténtica afrenta, pues a menudo hay tanta hipocresía en mantener las apariencias mientras en el interior se albergan pensamientos y sentimientos nada respetables. En tales casos, ella desvelaba la verdad, dejando al descubierto lo que se escondía debajo, lo cual no agradaba a la desafortunada víctima; por esa característica, no se la podría considerar una persona reverente. Pero en el momento en que hablaba de su Maestro, su voz adquiría un tono de amorosa reverencia, y se podía ver que su sentimiento hacia Él era su razón de ser. Su absoluta confianza en Él, su amor y reverencia, en contraste con el hecho de que no solía ser reverente, resultaban muy hermosos de contemplar.
Creo que esos fueron los hechos más destacados que un extraño habría notado en ella. Nuestros miembros más jóvenes, cuando crezcan, lean sus libros y comprendan un poco lo que le debemos, tal vez la citen y digan qué persona tan maravillosa era; y entonces, muy posiblemente, se encuentren con personas que les digan que fue desenmascarada y que se descubrió que actuó fraudulentamente. Que les pregunten a esos calumniadores:
¿La conocías?
“Oh no”, responderán, “por supuesto que no lo hice”.
Quienes hayan leído esto pueden volver a unirse:
“He leído un relato escrito por alguien que la conoció, que la conoció muy bien; y él decía que todas esas historias eran absoluta y completamente falsas; que era totalmente imposible que ella hubiera podido realizar cualquiera de esas acciones fraudulentas; no podría haber engañado a la gente de la manera que se decía.”
Podría darles muchos ejemplos de acusaciones de engaño, y puedo decirles con exactitud lo que realmente sucedió, y puedo asegurarles que no hubo fraude alguno. Eso lo sé con certeza. Quizás hayan oído hablar mucho de un informe elaborado por un comisionado de la Sociedad para la Investigación Psíquica, quien viajó a la India para investigar su caso. Si alguien les cita ese informe, pueden decirles que yo, que aún vivo, estaba en Adyar cuando ese joven (un joven muy engreído, lamento decirlo) vino a presentar su informe, y puedo decirles ciertas cosas sobre ese informe que demuestran su poca fiabilidad, aunque estoy seguro de que su intención era honesta. Me han dicho que muchos años después reconoció ante nuestro actual presidente que si hubiera sabido tanto sobre asuntos psíquicos en 1884 como sabía en aquel momento, su informe habría sido muy diferente.
Él falló en contra de HPB con respecto a las cartas que provenían de los Maestros, afirmando que ella misma las había escrito. Yo mismo he recibido cartas similares cuando ella se encontraba a miles de kilómetros de distancia. Las he visto llegar en su presencia y también cuando estaba lejos, y sé con pruebas irrefutables que ella no las escribió. Les cuento esto porque creo que es valioso que puedan decir que han visto o conocido a alguien dispuesto a dar testimonio personal de que no hubo fraude en tales asuntos. El testimonio de un testigo presencial tiene más peso que el prejuicio de muchas personas que, al no estar presentes, solo oyen estas cosas de segunda mano.
Recuerden que, humanamente hablando, sin Madame Blavatsky no habría existido la Sociedad Teosófica, ni se habría presentado toda esta gloriosa enseñanza al pueblo de Occidente. Quizás esté diciendo más de lo debido, pues los Grandes Maestros que están detrás realizaron esfuerzos simultáneos a través de dos canales: Madame Blavatsky y la Dra. Anna Kingsford. Las conocí a ambas. Solo puedo decir que, si bien la presentación de la Dra. Kingsford fue maravillosa e interesante, no ha tenido mucha repercusión ni ha calado hondo en el mundo de forma apreciable; mientras que la existencia de la Sociedad Teosófica demuestra el éxito de la presentación de Madame Blavatsky.
Incluso la Sociedad Teosófica muestra solo una pequeña parte de su obra; pues, por cada miembro de esta Sociedad, bien puede haber diez, doce o veinte personas ajenas a ella que han leído los libros y adquirido un gran conocimiento teosófico. Así, su enseñanza se ha extendido desproporcionadamente al tamaño de su Sociedad. Eso es lo que Madame Blavatsky ha hecho por nosotros y por el mundo, y por ello le debemos nuestro amor y nuestra gratitud. Ella siempre nos lo decía:
Estos son los hechos; pero no los crean solo porque yo lo diga. Usen su propia razón y sentido común; den vida a la enseñanza y compruébenla ustedes mismos. No se quejen, ni refunfuñen, ni critiquen; trabajen.
Quienes aceptamos su desafío, quienes seguimos sus consejos, pronto descubrimos que sus afirmaciones estaban justificadas, que sus enseñanzas eran ciertas. Así que a ustedes, sus seguidores de hoy, les digo: «Vayan y hagan lo mismo».
Asegúrense, todos ustedes, de que nunca la olvidemos; que cada año, en el Día del Loto Blanco, como ella deseaba, conmemoremos la ocasión. Ella no pidió que nadie hablara de ella, aunque nuestro amor y reverencia nos llevan siempre a hacerlo. Ni siquiera pidió que se leyeran sus propios libros; pero sí pidió que se leyera algo del "Bhagavad-Gita" y de "La Luz de Asia", y eso se hace siempre en cada Logia Teosófica hasta el día de hoy, y espero que siempre sea así, y que nunca permitamos que el recuerdo de nuestra Fundadora se desvanezca de nuestras mentes. Quisiera que comprendieran, y que siempre tuvieran presente, que todo lo que tenemos y todo lo que hemos aprendido, de la forma que sea que nos llegue ahora, se lo debemos realmente a Madame Blavatsky.
CAPÍTULO 5
LA CART FUE RESPONDIDA
Como recordarán, en un capítulo anterior mencioné una carta que le había dirigido al Maestro Kuthumi, confiándosela a un espíritu llamado Ernest para que la entregara. Finalmente recibí una respuesta, pero no a través de Ernest y no fue hasta la víspera de la partida de Madame Blavatsky a la India. El texto de la carta del Maestro se encuentra en el libro del Sr. Jinarājadāsa, "Cartas de los Maestros de la Sabiduría", pág. 27. Me dijo que no era necesario estar en la India durante los siete años de prueba, que un discípulo podía pasarlos en cualquier lugar. Me advirtió que, como sacerdote de la Iglesia Cristiana, tenía cierta participación en el karma colectivo de esa comunidad, e insinuó claramente que había mucho en ese karma que era terriblemente malo. Me sugirió que podría ir a Adyar durante unos meses para ver si podía trabajar con el personal de la Sede, y añadió la significativa observación: «Quien quiera acortar los años de prueba debe hacer sacrificios por la Teosofía». Su carta concluía con las siguientes palabras:
« Me preguntas qué reglas debes observar durante este tiempo de prueba y cuándo podrías esperar que comience. Respondo: Tienes en tus manos la creación de tu propio futuro, como se ha demostrado anteriormente, y cada día puedes estar tejiendo su trama. Si te exigiera que hicieras una cosa u otra, en lugar de simplemente aconsejarte, sería responsable de todas las consecuencias que pudieran derivarse de esa decisión, y tú solo obtendrías un mérito secundario. Reflexiona y verás que esto es cierto. Así que encomiéndate a la Justicia, sin temor a que su respuesta sea absolutamente veraz. El discipulado es una etapa tanto educativa como de prueba, y solo el discípulo puede determinar si culminará en la maestría o en el fracaso. Los discípulos, debido a una idea errónea de nuestro sistema, a menudo esperan órdenes, desperdiciando un tiempo precioso que deberían emplear en el esfuerzo personal. Nuestra causa necesita misioneros, devotos, agentes, incluso mártires quizás. Pero no puede exigirle a nadie que se convierta en ninguno de ellos. Así pues, elige y forja tu propio destino, y que la memoria de nuestro Señor el Tathagata te ayude a decidir lo mejor. »
Quise responderle que mis circunstancias eran tales que me resultaba imposible ir a Adyar durante tres meses y luego retomar el trabajo que tenía en ese momento; pero que estaba completamente dispuesto a abandonar ese trabajo por completo y dedicar mi vida por completo a su servicio. Como Ernest me había fallado tan estrepitosamente, no encontré otra manera de enviarle este mensaje al Maestro que llevárselo a Madame Blavatsky, y como ella iba a partir de Inglaterra al día siguiente hacia la India, me apresuré a ir a Londres para verla.
Me costó mucho convencerla de que leyera la carta, pues afirmaba rotundamente que tales comunicaciones estaban destinadas únicamente al destinatario. Sin embargo, tuve que insistir, y finalmente la leyó y me preguntó qué deseaba responder. Le respondí lo mismo que antes y le pregunté cómo se podía transmitir esa información al Maestro. Ella contestó que Él ya lo sabía, refiriéndose, por supuesto, a la estrecha relación que mantenía con Él, de modo que todo lo que ella sabía también lo sabía Él cuando Él lo deseaba.
Entonces me pidió que la esperara a su lado y que no la dejara sola bajo ningún concepto. Cumplió esta condición al pie de la letra, incluso haciéndome acompañarla a su habitación cuando iba a ponerse el sombrero y, cuando necesitaba un coche de caballos, negándose a permitirme salir de la habitación e ir a la puerta a silbar para llamarlo. En aquel momento no entendí en absoluto el propósito de esto, pero después comprendí que quería que pudiera decir que nunca la había perdido de vista ni un instante entre el momento en que leyó mi carta del Maestro y el momento en que recibí la respuesta. Recuerdo con la misma nitidez que si fuera ayer cómo viajé con ella en aquel coche de caballos y la vergüenza que sentí, causada en parte por el honor de hacerlo y en parte por el temor de estarle causando una gran molestia, pues iba aplastado de lado en un pequeño rincón del asiento, mientras que su enorme peso hacía que su lado del vehículo rechinara durante todo el trayecto. El señor y la señora Cooper-Oakley iban a acompañarla en el viaje a la India, y fue a su casa adonde fui con ella muy tarde esa noche; de hecho, creo que fue después de medianoche, así que debería decir muy temprano a la mañana siguiente.
MI PRIMER FENÓMENO
A esa misma hora, varios amigos devotos se habían reunido en el salón de la señora Oakley para despedirse de Madame Blavatsky, quien se sentó en un sillón junto a la chimenea. Hablaba animadamente con los presentes y se liaba uno de sus cigarrillos de siempre, cuando de repente extendió la mano derecha hacia el fuego de una manera muy peculiar, con la palma hacia arriba. La miró sorprendida, al igual que yo, pues estaba cerca de ella, apoyado con el codo en la repisa de la chimenea. Varios de nosotros vimos con claridad cómo una especie de niebla blanquecina se formaba en la palma de su mano y luego se condensaba en un trozo de papel doblado, que me entregó de inmediato diciendo: «Aquí tienes tu respuesta». Todos en la habitación se agolparon a su alrededor, por supuesto, pero ella me mandó afuera a leerla, diciéndome que no debía dejar que nadie viera su contenido. Era una nota muy breve que decía lo siguiente:
« Puesto que tu intuición te guió en la dirección correcta y te hizo comprender que mi deseo era que fueras a Adyar de inmediato, puedo decirte algo más. Cuanto antes vayas, mejor. No pierdas ni un día más de los que puedas evitar. Zarpa el día 5, si es posible. Únete a Upasika [Blavatsky] en Alejandría. Que nadie sepa que vas, y que la bendición de nuestro Señor y mi humilde bendición te protejan de todo mal en tu nueva vida.
Saludos, mi nuevo chela [en ese entonces: discípulo en probación].
K. H. »
ÓRDENES DE PARTIR
En asuntos ocultos, escuchar es obedecer. Madame Blavatsky partió de Londres ese mismo día hacia Liverpool, donde embarcó en el SS Clan Drummond. Mientras tanto, yo andaba de un lado para otro en las oficinas de las navieras intentando conseguir un pasaje. El vapor de la P. & O. que debía zarpar el día 5 no tenía ni un solo camarote libre en ninguna clase, así que, a mi pesar, me vi obligado a buscar en otro sitio. Tras muchas averiguaciones, la única oportunidad que se me presentó fue tomar el SS Erymanthe de Messageries Mari-times de Marsella a Alejandría, y para ello tuve que salir de Londres la noche del 4. Me apresuré a ir a Hampshire para empacar mis pertenencias y hacer los últimos preparativos; ¡y puedo decir que no me acosté hasta después de haber salido de Inglaterra! Mohini y la señorita Francesca Arundale estaban en la estación de Charing Cross para despedirme y desearme lo mejor en la nueva y extraña vida que se abría ante mí.
EN CUARENTENA
Llegué a Marsella como de costumbre, solo para descubrir que supuestamente había cólera en la ciudad. Embarqué en el Erymanthe, y recuerdo que nuestra travesía por el Mediterráneo fue bastante agitada. Durante ese viaje leí el libro "Buddhismo Esotérico" por décima vez; en aquellos días éramos bastante meticulosos en nuestros estudios. Al llegar a Alejandría, descubrí, para mi inmensa indignación, que debido al rumor del cólera en Marsella, las autoridades egipcias proponían ponernos a todos en cuarentena durante cinco días. Pueden imaginar mi impaciencia y mi temor de que la demora me hiciera perderme a Madame Blavatsky. No nos permitieron quedarnos en la ciudad, sino que nos llevaron a unos barracones en Ramleh, donde nos cobraban una libra esterlina al día por un alojamiento muy deficiente. Por supuesto, todos estábamos perfectamente bien, y estábamos convencidos de que todo era una farsa, montada simplemente para sacarnos dinero; y las amplias sonrisas de los funcionarios egipcios demostraban que comprendían perfectamente la situación.
Nuestro único punto de comunicación con el mundo exterior era una enorme valla doble, cuyos componentes estaban separados por apenas cinco metros. Una especie de pequeño ferrocarril de madera cruzaba de una valla a la otra, y una caja con una cuerda atada a cada extremo se arrastraba de un lado a otro para traer provisiones del exterior o para entregar nuestras cartas y cualquier artículo que quisiéramos comprar. En la caja se colocaba un gran cuenco de agua y nos ordenaban arrojar en él las monedas con las que quisiéramos pagar nuestras compras, mientras que las cartas que enviábamos por correo eran apuñaladas en dos o tres sitios y fumigadas rigurosamente. El procedimiento era más que ridículo, y manteníamos una actitud de bromas forzadas con los encargados, insistiendo en que, cuando nos enviaran cambio, ¡también debíamos tirarlo al agua!
Mediante una de las cartas mutiladas me comuniqué con el cónsul británico y supe que Madame Blavatsky y su comitiva habían llegado, pero que habían continuado su viaje a Port Said, donde me esperaban. Tan pronto como nos liberaron de la penosa cuarentena, me dirigí al Hotel Abbat para darme un buen baño y comer algo decente, y luego me informé sobre cómo viajar a Port Said. En aquellos tiempos no había ferrocarril, y descubrí que mi siguiente opción era nuevamente tomar el vapor Erymanthe, que también había sido retenido en cuarentena, al igual que nosotros. Sin duda, habríamos estado mucho más cómodos si hubieran tenido la sensatez de dejarnos a bordo, pero como éramos pasajeros con destino a Alejandría, no lo hicieron; además, en ese caso, ¡el vapor, en lugar del gobierno egipcio, se habría quedado con nuestra libra esterlina diaria!
NOS VOLVEMOS A ENCONTRAR
Zarpamos esa misma tarde y llegamos a Port Said a la mañana siguiente, donde el Sr. A.J. Cooper-Oakley salió a mi encuentro y me llevó a un hotel en el que encontré a Madame Blavatsky y a la Sra. Oakley sentadas en la veranda. Las últimas palabras de Madame Blavatsky para mí en Londres habían sido: «Asegúrate de no fallarme»; y ahora su saludo fue: «Bueno, Leadbeater, así que realmente has venido a pesar de todas las dificultades». Le respondí que, por supuesto, había venido, y que cuando hacía una promesa, también me aseguraba de cumplirla; a lo que ella solo respondió: «¡Bien por ti!», y luego se sumergió en una animada conversación —todas las conversaciones en las que participaba Madame Blavatsky eran invariablemente animadas— que evidentemente había sido interrumpida por mi llegada. Aunque no dijo nada más, estaba claramente complacida de que hubiera venido y parecía considerar mi presencia en su séquito como una especie de carta en el juego que tenía que jugar. Regresaba a la India expresamente para refutar las malvadas calumnias de los misioneros del Colegio Cristiano, y parecía considerar que traer consigo a un clérigo de la Iglesia establecida que había abandonado un buen puesto en esa Iglesia para convertirse en su entusiasta alumno y seguidor era, de alguna manera, un argumento a su favor.
CAPÍTULO 6
UN CAMBIO ABRUPTO
Nuestro último capítulo terminó con mi encuentro con Madame Blavatsky en un hotel de Port Said, donde esperaba con ilusión que pudiéramos esperar en paz hasta la llegada de nuestro vapor. En aquel entonces no conocía a Madame Blavatsky tan bien como la conocería más tarde, o probablemente me habría sentido menos optimista. Alquilé una habitación y busqué entre decenas de mosquitos que se escondían tras las cortinas de la cama, y ya esperaba con agrado la idea de instalarme para pasar la noche. Sin embargo, poco después de que anocheciera, Madame Blavatsky tuvo uno de esos repentinos destellos de inspiración que tan frecuentemente le llegaban desde su interior. Solía atribuírselos a alguno de aquellos a quienes llamaba los Hermanos, término que incluía no solo a algunos de los Maestros, sino también a varios de sus discípulos. En este caso, la insinuación que recibió trastocó por completo todos nuestros planes, pues se le indicó que, en lugar de esperar tranquilamente nuestro vapor, debíamos partir inmediatamente hacia El Cairo, donde obtendríamos información que le sería de gran utilidad para tratar con sus traicioneros sirvientes, los Coulomb.
EL BARCO DE PASAJEROS DEL KHEDIVE
En aquellos tiempos no había ferrocarril que conectara Port Said con El Cairo, y la única forma de llegar era navegando por el Canal de Suez hasta Ismailia, desde donde podíamos tomar un tren a la capital. El viaje por el canal se realizaba en un pequeño vapor, parecido a un remolcador, que ostentaba el nombre de barco de pasajeros del Jedive. Cada noche salía de Port Said a medianoche y llegaba a Ismailia al amanecer. A pesar de su nombre pomposo, era quizás la embarcación más sucia e incómoda que jamás haya visto; pero, por supuesto, teníamos que conformarnos con ella. En la popa había una pequeña cabina de unos tres metros cuadrados, que se llamaba camarote general, y de ella, en la parte trasera, se abría una especie de armario que estaba etiquetado como el baño de señoras. Sin embargo, no tenía ventanas, así que cuando la puerta estaba cerrada quedaba completamente a oscuras. Esto se lo asignábamos a Madame Blavatsky.
El señor Oakley, muy fatigado y, creo, algo disgustado por el repentino cambio de planes, se dejó caer en un duro asiento de madera a un lado del camarote; mientras que la señora Oakley y yo, teniendo en cuenta la horda de enormes cucarachas que ya infestaba ambos camarotes, preferimos pasar la noche paseando por los pocos metros de cubierta, lo que nos permitía recorrer unos seis pasos en cada sentido. De vez en cuando nos deteníamos para echar un vistazo al señor Oakley, pero él seguía durmiendo plácidamente, aunque completamente cubierto por las repugnantes criaturas ya mencionadas, y otras más. La señora Oakley, que era una persona particularmente quisquillosa en la vida cotidiana, estaba algo deprimida —quizás comprensiblemente—, así que hice todo lo posible por consolarla con imágenes deslumbrantes de la gloria y la belleza que esperaba que nos aguardaran en la India.
Esto continuó durante algunas horas hasta que la monotonía se rompió repentinamente por los lastimeros gritos de Madame Blavatsky en su alacena. La señora Oakley entró de inmediato con valentía, enfrentando la plaga de insectos con solo un escalofrío momentáneo; pero encontró a Madame Blavatsky muy enferma y con mucho dolor, y exigiendo vehementemente comodidades que en ese sórdido remolcador simplemente no existían. Afortunadamente, nuestra siguiente parada fue en el pueblo de Kantara, el lugar donde la ruta de peregrinación de El Cairo a Jerusalén cruza el canal; y convencimos al capitán de nuestra embarcación fúnebre para que nos esperara allí unos minutos. Por supuesto, no había ni pasarela ni muelle; pero sacaron de algún lugar una tabla, una tabla de construcción común, tal vez de treinta centímetros de ancho, y el señor Oakley y yo tuvimos que llevar a nuestra desafortunada líder a tierra por ese medio. (Madame Blavatsky pesaba entonces 245 libras; lo sé porque la pesé yo mismo en la báscula del carnicero a bordo del SS Navarino unos días después).
Como se imaginarán, fue una tarea tensa, y el lenguaje de Madame Blavatsky en aquella ocasión destacó más por su fuerza que por su suavidad. Pero, de una forma u otra, la hazaña se logró; la llevamos a tierra sana y salva, y poco después la volvimos a subir a bordo, lo cual fue aún más complicado debido a la pronunciada inclinación ascendente de la tabla. La devolvimos a su camarote, y la heroica señora Oakley se sentó a su lado hasta que se quedó dormida. Creo que el señor Oakley también se durmió; pero su esposa, en cuanto pudo separarse de nuestro capitán, vino y paseó por la cubierta conmigo hasta que, bajo el pálido dorado del amanecer egipcio, atracamos junto al muelle de Ismailia.
ISMAILIA
Faltaban algunas horas para que saliera nuestro tren, así que nos pareció razonable ir a un hotel a desayunar. En aquel entonces había dos hoteles en el pueblo, y sus respectivos vendedores insistían con vehemencia en el muelle. El señor Oakley, quien se suponía que era el hombre de negocios del grupo, llegó a un acuerdo con uno de ellos. Madame Blavatsky, aunque aún pálida, pudo bajar a tierra y caminar lentamente por el muelle, pero no parecía tener ganas de compañía, y de hecho la rechazaba. La vimos intercambiar algunas palabras con un par de funcionarios y con los empleados de los hoteles; y cuando poco después llegó un carruaje destartalado y quisimos ir al hotel, los dos porteadores se enzarzaron en una feroz pelea por nuestro equipaje.
Cuando pedimos la intervención del jefe de estación, resultó que, mientras el señor Oakley había llegado a un acuerdo con uno de estos hombres, Madame Blavatsky había contratado al otro. Naturalmente, como hablaba árabe, no nos enteramos de nada hasta que llegó el momento de nuestra partida. Así que tuvimos que ir al hotel que ella había elegido e intentar calmar al otro hombre lo mejor que pudimos. Al final, el asunto se resolvió, por supuesto, sobornando a ambos implicados, y por fin nos permitieron partir en paz y desayunar. La pobre Madame Blavatsky seguía algo indispuesta y, evidentemente, no estaba de muy buen humor; pero rechazó indignada la tímida sugerencia de pasar un día en Ismailia para que recuperara fuerzas. Así pues, a su debido tiempo, subimos al tren.
UN MENSAJE
A medida que avanzaba el viaje, Madame Blavatsky fue recuperando fuerzas gradualmente y surgió una breve conversación; pero esta estaba claramente teñida por la influencia de la noche anterior, pues nuestro guía nos obsequió con los pronósticos más sombríos sobre nuestro futuro destino:
—¡Ah, vosotros, los europeos! —dijo—. Creéis que vais a adentraros en el camino del ocultismo y a superar triunfantes todas sus dificultades; poco sabéis lo que os espera; no habéis contado los naufragios a lo largo del camino como yo. Los indígenas saben lo que les espera, y ya han superado pruebas y tribulaciones que jamás habríais imaginado; pero vosotros, pobres e indefensos, ¿qué podéis hacer?
Ella continuó con estas profecías apocalípticas con una monotonía exasperante, pero su público era demasiado reverente como para intentar cambiar de tema. Nos sentamos en las cuatro esquinas del compartimento, Madame Blavatsky mirando hacia la locomotora, y el Sr. Oakley sentado frente a ella con la expresión resignada de un mártir cristiano primitivo; mientras que la Sra. Oakley, llorando profusamente y con un rostro de horror cada vez mayor, se sentó frente a mí. Por mi parte, tenía una especie de sensación como la de poner un paraguas contra un fuerte aguacero, pero reflexioné que, después de todo, muchos otros hombres habían emprendido ese camino y habían alcanzado su meta, y me pareció que incluso si no podía alcanzarla en esta vida, al menos podría sentar una buena base para la obra de la próxima encarnación. ¡Che sara, sara!
En aquellos tiempos prehistóricos, los trenes solían iluminarse con lámparas de aceite humeantes, y en el centro del techo de cada compartimento había un gran agujero redondo por donde los mozos introducían estas lámparas mientras recorrían los techos de los vagones. Sin embargo, al tratarse de un tren diurno, no había lámpara, y se podía ver el cielo azul a través del agujero. Dio la casualidad de que el señor Oakley y yo estábamos recostados en nuestros respectivos rincones, de modo que ambos vimos una repetición del fenómeno que ya he descrito en Inglaterra: vimos una especie de bola de niebla blanquecina formándose en aquel agujero, y un instante después se condensó en un trozo de papel doblado, que cayó al suelo de nuestro compartimento. Me adelanté, lo recogí y se lo entregué enseguida a Madame Blavatsky, dando por sentado que cualquier comunicación de esta naturaleza debía estar destinada a ella. Enseguida lo desdobló y lo leyó, y vi que se le subía el rubor a la cara.
—¡Uf! —dijo—, eso me pasa por intentar advertirles de los problemas que les esperan —y me arrojó el periódico.
—¿Puedo leerlo? —dije, y su única respuesta fue: —¿Por qué crees que te lo di?
Lo leí y descubrí que era una nota firmada por la Maestra Kuthumi, sugiriendo con delicadeza pero con firmeza que tal vez era una lástima, teniendo entre sí candidatos serios y entusiastas, presentarles una visión tan sombría de un camino que, por difícil que fuera, estaba destinado a conducirlos finalmente a una alegría inefable. El mensaje concluía con unas palabras de amable elogio dirigidas a cada uno de nosotros por nuestro nombre. Lamento no poder estar completamente seguro de la redacción exacta de ese mensaje, aunque estoy seguro de haber reproducido correctamente su sentido general. La breve frase dirigida personalmente a mí decía: «Dígale a Leadbeater que estoy satisfecho con su celo y devoción».
UN POCO DE POLVO
No hace falta decir que todos nos sentimos muy reconfortados, animados y llenos de gratitud; pero, aunque ninguna reprimenda podría haber sido más amable, era evidente que Madame Blavatsky no la apreció del todo. Antes de que comenzara nuestra conversación, había estado leyendo un libro que deseaba reseñar para la revista "The Theosophist", y seguía sentada con el libro abierto sobre las rodillas y el abrecartas en la mano. Reanudó la lectura, apartando con el abrecartas el polvo del desierto (que entraba a raudales por la ventana abierta) de las páginas mientras leía. Cuando entró una bocanada especialmente fuerte, el señor Oakley se adelantó e hizo un gesto como para cerrar la ventana; pero Madame Blavatsky lo miró con odio y dijo con desdén desmedido: «¿No te importa un poco de polvo, verdad?». El pobre señor Oakley se encogió en su rincón como un caracol en su concha, y nuestro líder no pronunció ni una palabra más hasta que llegamos a la estación de El Cairo. El polvo era ciertamente molesto, pero después de aquel comentario, pensamos que lo mejor era soportarlo en silencio. Recuerdo que la pobre señora Oakley llevaba uno de esos curiosos artilugios que las damas llaman boa de plumas; y antes de llegar a El Cairo, todo se había convertido en una sólida cuerda de arena, y las plumas eran indistinguibles.
OTRO CAMBIO ABRUPTO
En El Cairo alquilamos un carruaje y, como es lógico, nos dirigimos al Hotel Shepheard, lugar frecuentado por los ingleses. Al parecer, otras treinta o cuarenta personas tuvieron la misma idea, pues encontramos el gran vestíbulo abarrotado y reinaba un caos total. Nuestro equipaje, que era bastante, estaba apilado en el suelo, en medio del vestíbulo; Madame Blavatsky estaba sentada sobre él, mientras el señor Oakley intentaba abrirse paso entre la multitud hasta la recepción para reservar habitaciones para nosotros. Apenas lo había logrado —de hecho, todavía se abría paso entre la multitud de camino de vuelta hacia nosotros— cuando ella se levantó de un salto de su asiento y lo llamó emocionada, diciéndole que no debíamos quedarnos en Shepheard's, sino dirigirnos al Hotel d'Orient, que había sido propiedad de los Coulomb durante su estancia en Egipto; la sugerencia era que en esa casa podríamos obtener mucha información que le sería útil a Madame Blavatsky cuando viniera a tratar con ellos más adelante.
Por supuesto, esto provocó la confusión habitual; el pobre señor Oakley tuvo que volver y cancelar las habitaciones que había reservado, y nosotros nos dirigimos al otro hotel, que, aunque ciertamente menos elegante, resultó bastante cómodo. Estaba en la plaza Ezbekieh, y teníamos unas habitaciones agradables con vistas al jardín. Nos alojamos allí durante varios días, y la sugerencia que se le había hecho a Madame Blavatsky dio muy buenos resultados, ya que ella pudo obtener del actual propietario y de la anfitriona del hotel, y de algunos sirvientes que habían trabajado allí durante años, numerosos detalles que evidenciaban la conducta poco fiable y deshonrosa de los anteriores ocupantes.
UN HERMAO MAYOR
Fue en la habitación de Madame Blavatsky en ese hotel donde vi por primera vez a uno de los miembros de la Hermandad. Mientras estaba sentado en el suelo a sus pies, ordenándole unos papeles, me sobresalté al ver de pie entre nosotros a un hombre que, sin duda, no había entrado por la puerta, que había estado justo delante de mí todo el tiempo y no se había abierto. Me levanté de un salto, exclamando con sorpresa, lo que provocó que Madame riera a carcajadas. Dijo en tono burlón:
“No llegarás muy lejos en el camino del ocultismo si te asustas tan fácilmente por una nimiedad como esa.”
Luego me presentó al visitante, quien resultó ser el que ahora es el Maestro Djwal Khul, aunque en ese momento no había recibido la Iniciación que lo convirtió en Adepto.
Nuestra estancia en Egipto fue, en muchos sentidos, una experiencia extraordinaria, ya que Madame Blavatsky nos contó constantemente detalles sobre lo que veíamos allí. Ella ya había estado en Egipto y conocía bien a algunos funcionarios, incluido el Primer Ministro, Nubar Pasha, quien muy amablemente nos invitó a cenar. También parecía conocer íntimamente al Cónsul ruso, Monsieur Hitrovo, quien fue sumamente amable y atento con ella, enviándole cada mañana un hermoso ramo de flores y tratándola en todo momento como a una dama de la más alta distinción, como sin duda lo era en su propio país. Además, nos presentó a Monsieur Maspero, el Conservador del Museo Boulak, como se llamaba entonces. Recuerdo especialmente cómo recorrimos el Museo con este caballero y cómo Madame Blavatsky le proporcionó muchísima información interesante sobre las diversas curiosidades que custodiaba.
UNA CEREMONIA ESPANTOSA
Vimos muchas cosas extrañas, y por supuesto fue una enorme ventaja para nosotros tener con nosotros a alguien que comprendía tan bien las costumbres orientales y podía explicar el significado de muchas cosas que sin ella no habríamos podido entender. Recuerdo que un día estábamos mirando por la ventana del hotel, cuando vimos a varios hombres, obviamente musulmanes, reunirse en círculo en el jardín de la plaza, todos mirando hacia adentro. Después de algunos murmullos preliminares, todos comenzaron a realizar una especie de ejercicio de extraordinaria violencia, levantando las manos por encima de sus cabezas lo más alto que podían, inclinándose hacia atrás lo más que podían y luego balanceándose hacia adelante hasta que las puntas de sus dedos tocaban el suelo frente a ellos; y cada vez que hacían ese balanceo convulso, todos gritaban al unísono el nombre de Dios: “¡Al-lah-ha!”.
Esta singular actuación duró aproximadamente media hora, y de repente todos giraron a la izquierda, de modo que, aunque seguían formando un círculo, quedaron uno detrás del otro. Entonces, cada uno puso las manos sobre los hombros del que tenía delante y comenzaron a correr en círculo, ladrando al unísono como perros. Esto continuó durante unos cinco minutos, y entonces uno de los hombres cayó del círculo y se desplomó al suelo convulsionado, forcejeando horriblemente y echando espuma por la boca. En unos instantes, todos los demás se encontraban en el mismo estado, y la escena era espantosa. Al cabo de un rato, uno a uno parecieron recuperarse, se incorporaron mirando a su alrededor aturdidos, y al poco tiempo se ayudaron mutuamente a levantarse y se alejaron tambaleándose.
Pero lo extraordinario fue que todos los transeúntes de aquella calle abarrotada lo tomaron con naturalidad, y nadie se detuvo siquiera a observar a aquellos hombres, y mucho menos a ofrecerles ayuda. Madame Blavatsky nos contó que pertenecían a una secta que practicaba este tipo de rituales, y que, mediante ellos, creían ser poseídos por ciertos espíritus de los que, en ese estado, podían obtener toda clase de información útil —como, por ejemplo, dónde podría encontrarse un tesoro enterrado— o recibir consejos sobre cualquier dificultad en la que se vieran envueltos. También nos describió con el mayor horror las criaturas elementales, particularmente espantosas y malignas, que congregaban a su alrededor mediante esta abominable ceremonia.
ELLA SABÍA ARABE
Madame Blavatsky entendía árabe y solía divertirnos mucho traduciendo para nosotros los comentarios privados que los serios y dignos mercaderes árabes intercambiaban en el bazar. Después de que durante un tiempo nos llamaran perros cristianos y hablaran con desprecio de nuestras parientes femeninas, que habían pertenecido a varias generaciones, les preguntó con franqueza, en su propio idioma, si creían que esa era la manera en que un buen hijo del Profeta debía hablar de aquellos de quienes esperaba obtener grandes beneficios. Los hombres siempre se mostraban desconcertados, pues no esperaban que ningún europeo pudiera entenderlos.
Sin embargo, el árabe parece haber sido la única lengua oriental que conocía; desconocía el sánscrito, y muchas de las dificultades de nuestra terminología teosófica se deben a que, en aquella época, describía lo que veía o sabía y luego preguntaba a cualquier indio que estuviera cerca cuál era su nombre en sánscrito. Con frecuencia, quien le proporcionaba el término no lo entendía claramente; e incluso cuando lo comprendía, debemos recordar que consultaba a seguidores de diferentes escuelas filosóficas, y que cada uno respondía según el matiz que le daba al término en su enseñanza.
FENÓMENOS
Durante este período, sucedían constantemente muchos fenómenos curiosos a su alrededor. En primer lugar, ella misma era el fenómeno más llamativo de todos, pues sus transformaciones eran constantes. A veces, los Maestros mismos utilizaban su cuerpo y escribían o hablaban directamente a través de ella. Otras veces, cuando su ego estaba ocupado en otra cosa, uno o dos discípulos de menor grado tomaban el cuerpo, e incluso hubo ocasiones en que otra mujer, creo que una tibetana, se encargaba de él. Yo mismo he presenciado con frecuencia todas estas transformaciones, y he visto al hombre que entraba en el cuerpo observar a su alrededor para comprender la situación en la que se encontraba, intentando, por ejemplo, retomar el hilo de una conversación. Sin embargo, a pesar de todo esto, ella no era en absoluto una médium común, pues el verdadero dueño del cuerpo permanecía más o menos al alcance de la mano en todo momento, plenamente consciente, y comprendía perfectamente lo que sucedía.
Estos cambios asombrosos a veces conllevaban las complicaciones más extraordinarias. El discípulo que de repente era llamado para ocupar el cuerpo, por supuesto, desconocía lo que se había dicho minutos antes, y por ello, en ocasiones, caía en lo que parecían contradicciones flagrantes. Recuerdo una historia que me contó más tarde un miembro de la casa de Avenue Road, que ilustra bien las dificultades que teníamos que afrontar. El narrador era un hombre con cierta experiencia legal y, por consiguiente, solía ser designado como representante de la casa, o de Madame Blavatsky, cuando había que tratar algún asunto con los abogados.
UNA EXPERIENCIA CARACTERÍSTICA
Un día surgió un asunto de este tipo; desconozco su naturaleza exacta, pero implicaba la firma de varios documentos por parte de Madame Blavatsky. Nuestro compañero le presentó dichos documentos e intentó, con un verdadero sentido de la responsabilidad legal, explicárselos, pero ella no pareció comprenderlos con claridad y, de hecho, apartó los papeles con cierta impaciencia. Habiendo obtenido, según supuso, todas las firmas necesarias, se retiró y estaba a punto de emprender su viaje a la ciudad; pero, al encontrar el tiempo más frío de lo esperado, decidió ponerse un abrigo y subió corriendo a su habitación a buscarlo.
Cambiando sus papeles de un bolsillo a otro, los revisó mecánicamente para asegurarse de que estuvieran todos, y afortunadamente notó que uno de ellos no estaba firmado; así que, de camino a la planta baja, entró una vez más en la habitación de Madame Blavatsky y dijo:
“Oh, HPB, aquí tienes uno de esos documentos que he pasado por alto; ¿podrías firmarlo, por favor?”
—¿Qué papeles? —preguntó Madame Blavatsky.
“Solo falta uno más de los que firmaste hace unos minutos.”
—¿Qué quiere decir? No he firmado ningún documento —replicó indignada.
—¡Pero, HPB, aquí están! —protestó la desconcertada miembro, y las extendió delante de ella.
“¡Ah, ya veo!”, dijo, aparentemente más tranquila; “¿pero cuál es su propósito?”
Nuestro amigo repitió sus explicaciones; y esta vez no solo las entendió perfectamente, sino que esta señora Blavatsky era mejor hombre de negocios que él, ¡y le hizo preguntas que él no pudo responder!
¡No es de extrañar que los desconocidos no siempre comprendieran del todo la situación!
Recuerdo una ocasión en la que compró en el bazar de perfumes de El Cairo un pequeño frasco de esencia de rosas para usar en la sala de oración de Adyar, pagando 2 libras por él. Media hora después, mientras almorzábamos en el hotel, en una mesita reservada para nuestro grupo en un rincón, dos soberanos ingleses cayeron sobre la mesa, y Madame Blavatsky explicó que le habían dicho que no debía gastar dinero en ellos de esa manera, ya que necesitaríamos hasta el último chelín antes de llegar a Adyar, una afirmación que sin duda resultó ser cierta.
En diversas ocasiones he presenciado muchos de los fenómenos tan estrechamente relacionados con Madame Blavatsky. La he visto inspirar dibujos y escritos, y también la he visto encontrar objetos perdidos mediante poderes ocultos. En varias ocasiones he visto caer cartas del aire en su presencia; y debo mencionar también que vi caer una carta de este tipo en la sede de Adyar cuando ella se encontraba a seis mil millas de distancia, en Inglaterra, y que yo mismo he tenido el privilegio de ser contratado varias veces por el Maestro para entregar cartas similares tras su partida del plano físico.
En aquellos primeros días de la Sociedad, los mensajes e instrucciones de los Maestros eran frecuentes, y vivíamos con un entusiasmo espléndido que quienes se han unido después de la muerte de Madame Blavatsky difícilmente pueden imaginar. Quienes hemos tenido el inestimable privilegio de un contacto directo con los Maestros hemos conservado, naturalmente, ese entusiasmo, pero no nos resulta fácil, con nuestras capacidades tan inferiores a las suyas, transmitirlo plenamente a los nuevos miembros. Sin embargo, a veces me he preguntado cuántos de nuestros miembros actuales habrían sido capaces de soportar la formación, algo severa pero extraordinariamente eficaz, a la que sometía a sus alumnos; puedo dar fe de ciertos cambios radicales que sus drásticos métodos produjeron en mí en muy poco tiempo, ¡y también de que han sido permanentes!
Cuando llegué a sus manos, yo era simplemente un cura aficionado al tenis, bienintencionado y concienzudo, creo, pero increíblemente tímido y retraído, con todo el horror que siente el inglés promedio por llamar la atención o ocupar una posición ridícula. Tras unas semanas de su tratamiento, llegué a un punto en el que me había vuelto completamente inmune a las burlas y no me importaba en lo más mínimo lo que pensaran de mí. Lo digo literalmente; no es que hubiera aprendido a soportar la desaprobación con estoicismo, a pesar de la angustia interna, sino que realmente no me importaba lo que la gente pensara o dijera de mí, y de hecho nunca me lo planteé. ¡Y nunca me ha importado desde entonces! Admito que sus métodos fueron drásticos y bastante desagradables en su momento, pero no cabía duda de su eficacia.
Aparte de los grandes maestros de la sabiduría, jamás he conocido a nadie de quien irradiara un poder tan visible. Sin duda, era muy inteligente; no una erudita en el sentido común de la palabra, pero, como ya he dicho, poseía un caudal aparentemente inagotable de conocimientos inusuales sobre todo tipo de temas insólitos e inesperados. Trabajaba incansablemente desde la mañana hasta la noche, y esperaba que todos a su alrededor compartieran su entusiasmo y su admirable resistencia. Siempre estaba dispuesta a sacrificarse —y, por extensión, a sacrificar a otros— por la causa, por la gran obra en la que estaba comprometida. La absoluta devoción a su Maestro y a Su obra fue la nota dominante en su vida, y aunque ahora viste un cuerpo diferente, esa nota sigue resonando inalterada, y si alguna vez se le pidiera que saliera de su retiro y volviera a hacerse cargo de la Sociedad que fundó, la encontraremos resonando en nuestros oídos como un clarividente que llamará a sus viejos y nuevos amigos, para que a través de los siglos esa obra continúe.
CAPÍTULO 7
NUESTRO VIAJE A LA INDIA
Nuestra interesante estancia en El Cairo llegó a su fin con la noticia de que nuestro vapor, el SS Navarino de la British India, llegaría a Port Said en una fecha determinada. Me enviaron allí como una especie de mensajero para hacer los preparativos necesarios para brindar ciertas comodidades a Madame Blavatsky, quien, junto con el resto de nuestro pequeño grupo, deseaba evitar el canal, pasar un día más en El Cairo y embarcar en Suez. Cumplí debidamente con este pequeño encargo, y creo que nuestro líder quedó bastante satisfecho con el alojamiento, aunque, por supuesto, distaba mucho del lujo de los barcos modernos de mayor tamaño.
Llevábamos el barco lleno, y supongo que tanto ellos como los oficiales eran la clase media que uno espera encontrar a bordo de un barco con destino a Oriente. El capitán era quizás un tanto peculiar, pues era un hombre muy religioso, estrecho de miras y puritano, y, como era de esperar, miraba a Madame con una severa desaprobación que parecía teñida de horror. Su actitud hacia nuestro grupo era de gélida reserva, y durante todo el viaje ninguno de nosotros intercambió más que unas pocas palabras con él. Sus oficiales, sin embargo, eran más amables, y recuerdo que la señora Oakley, que era una incansable propagandista, entabló amistad con el tercer oficial, el señor Wadge, y logró interesarle un poco en la teosofía, al menos lo suficiente como para que leyera uno o dos libros, asistiera a una de nuestras reuniones en Adyar, y creo que incluso se carteó con ella más tarde.
Entre los pasajeros había varios misioneros, y ellos, con una sola excepción, parecían claramente inclinados a considerarnos emisarios del Príncipe de las Tinieblas. La excepción era un joven pastor wesleyano llamado Restorick, con quien solía jugar al ping-pong; lo encontré bastante amable y razonable, y dispuesto a conversar sin acritud sobre todo tipo de asuntos religiosos. Un tipo muy distinto era un misionero estadounidense, serio pero sin mucha educación, llamado Daniel Smith, quien no ocultaba que había sido albañil, pero que el trabajo duro y la exposición a la intemperie le resultaban demasiado perjudiciales para su salud, y por eso, como él mismo decía, el Señor lo había llamado a predicar el evangelio a los paganos.
Quizás debido a su ignorancia, era propenso a la agresividad y solía entablar discusiones con Madame Blavatsky, lo cual divertía enormemente a los pasajeros. Me temo que nuestro Líder disfrutaba, con una especie de placer travieso, enredándolo en sus conversaciones e induciéndolo a afirmar las declaraciones teológicas más inverosímiles. Ella conocía la Biblia mucho mejor que él y constantemente citaba textos inesperados y poco conocidos, lo que provocaba en él la indignada protesta: «¡Eso no está en la Biblia! ¡Estoy seguro de que eso no está en la Biblia!».
Entonces Madame Blavatsky se volvía hacia mí con una compostura implacable:
«¡Leadbeater, tráeme mi Biblia de mi cabaña!», y procedía a confundirlo con citas textuales. En una ocasión, cometió la imprudencia de replicar: «Bueno, de todos modos, ¡seguro que no está en mi ejemplar!». Pero la risa burlona que se extendió entre el público le advirtió que debía evitar semejante afirmación precipitada en el futuro.
Mientras cruzábamos el Océano Índico, recuerdo estar caminando por la cubierta con Madame Blavatsky una mañana temprano, en todo el esplendor de un amanecer tropical, cuando este digno misionero apareció en lo alto de la escalera, y ella inmediatamente lo saludó con las palabras:
“¡Ahora, señor Smith! ¡Mire a su alrededor! ¡Vea el mar tranquilo y brillante, y los hermosos colores! ¡Vea lo bueno que es su Dios! ¡Seguro que en una mañana tan gloriosa como esta no puede decirme que voy a arder en el infierno por toda la eternidad!”
Debo hacerle justicia al reverendo Daniel y admitir que se sonrojó profundamente y se veía muy incómodo, pero se mantuvo firme en su postura y respondió con un esfuerzo evidente:
“Bueno, lo siento mucho, señora, ¡pero supongo que lo hará!”
Naturalmente, la brillante y poderosa personalidad de Madame Blavatsky impresionó a toda la compañía, oficiales y pasajeros por igual (siempre con la excepción del Capitán), y cada vez que decidía dejarse ver en cubierta con buen tiempo, rápidamente reunía a su alrededor una especie de corte de oyentes interesados, quienes le hacían preguntas sobre todo tipo de temas y escuchaban fascinados sus historias de experiencias y aventuras en rincones recónditos del mundo. Por la noche, en particular, siempre le pedían relatos de lo extraño y lo sobrenatural, que ella narraba con tal maestría y con un realismo tan espeluznante que su público se estremecía con una deliciosa mezcla de horror; pero noté que después tenían una clara tendencia a agruparse, ¡y que nadie se aventuraba solo en un pasaje oscuro!
El Navarino no era precisamente un galgo oceánico, pero al fin llegamos a Colombo, donde el coronel Olcott nos recibió y me presentó a los miembros más destacados de la Sociedad Teosófica Budista. Era una generación anterior de trabajadores, y supongo que casi ninguno de los caballeros cingaleses que eran prominentes entre nosotros entonces sigue defendiendo los ideales de la Sociedad. Recuerdo especialmente al viejo Mohandiram (un importante funcionario de la ciudad), al Sr. William de Abrew (padre del conocido Sr. Peter de Abrew, quien ha trabajado con tanta lealtad para nosotros durante tantos años), al Sr. Don Carolis de Mutwal, al Sr. JR de Silva (a quien, por alguna razón, el coronel siempre apodaba "el Doctor", aunque esa no era su profesión), al Sr. CP Gunawardana (entonces secretario de nuestra filial de Colombo), al Sr. NS Fernando, al Sr. Wijiasekara, al Sr. Hendrik de Silva y a otros cuyos nombres se me escapan ahora, aunque sus rostros siguen presentes en mi memoria. ¡Después de todo, han pasado cuarenta y seis años, más de la mitad de una larga vida!
ME CONVIERTO EN BUDISTA
Lo más importante de todo es que me presentaron al gran líder y erudito budista, Hikkaduwe Sumangala Thero, Sumo Sacerdote de The Peak y de Galle, y Director del Colegio de Monjes Widyodaya en Maradana, el más erudito y respetado de los líderes de la Iglesia Budista del Sur.
En una visita anterior a la hermosa isla de Ceilán, tanto el coronel Olcott como Madame Blavatsky habían profesado públicamente la fe budista y habían sido recibidos formalmente en ella; y ahora Madame Blavatsky me preguntó si estaba dispuesto a seguir su ejemplo en ese sentido. Me recalcó enfáticamente que, si daba ese paso, debía ser por mi propia voluntad y bajo mi propia responsabilidad, y que no tenía ningún deseo de persuadirme al respecto; pero pensaba que, como sacerdote cristiano, la aceptación abierta de una gran religión oriental contribuiría en gran medida a convencer tanto a hindúes como a budistas de mi buena fe, y me permitiría ser mucho más útil trabajando entre ellos para nuestros Maestros.
Le respondí que sentía la más profunda reverencia por el Señor Buda y que aceptaba de todo corazón sus enseñanzas, y que sería un gran honor para mí unirme a sus seguidores si pudiera hacerlo sin renunciar a la fe cristiana en la que había sido bautizado. Ella me aseguró que no se me pediría tal renuncia y que no existía incompatibilidad entre el budismo y el verdadero cristianismo, aunque ningún budista iluminado probablemente aceptaría los dogmas teológicos simplistas que solían predicar los misioneros. El budismo, dijo, no era una cuestión de credo, sino de vida; no se me pedía que aceptara ningún artículo de fe, sino que intentara vivir según los preceptos del Señor.
Por supuesto, estuve totalmente de acuerdo, así que se acordó que me presentarían al Sumo Sacerdote para mi admisión.
El título de Sumo Sacerdote es, en cierto modo, un nombre inapropiado, aunque era de uso común entre nosotros al hablar de Sumangala. Siendo estrictos, un título como el de Abad Principal se acercaría más a la realidad. En el budismo, no existe un sacerdocio propiamente dicho; no hay sacrificios que ofrecer ni servicio público que dirigir. Los Hermanos de la Túnica Amarilla, tan pintorescos en la vida de todos los países budistas, se describen mejor como monjes, y lo más parecido a dirigir un servicio público que hacen es cuando recitan el "pansil", como se le llama, a quienes lo solicitan; es decir, recitan en pali la fórmula sagrada de los Tres Refugios y los Cinco Preceptos, por los que se supone que todos los budistas rigen sus vidas, y la gente repite obedientemente los votos que se les dictan.
La recitación de esta misma fórmula constituye la solemne admisión a la religión budista; por lo tanto, fue esto lo que tuve que repetir después del Sumo Sacerdote aquel día en el jardín de su Colegio. Es sencilla y directa, pero de gran alcance. Podríamos decir que comienza con una alabanza al Señor Buda:
Reverencio al Bendito, al Santo, al Perfecto en Sabiduría.
LOS TRES REFUGIOS
Esto se repite tres veces, y luego sigue el Tisarana —comúnmente traducido como “Los Tres Refugios”. Sin embargo, esa expresión no es un equivalente exacto de la palabra pali, que parece significar mucho más “un guía”. Lo más cercano que podemos encontrar en inglés al verdadero significado de esta declaración es:
Tomo al Señor Buda como mi guía.
Tomo Su Ley como mi guía.
Tomo Su Orden como mi guía.
La palabra Dhamma (en sánscrito Dharma), que suele traducirse como «ley», en realidad tiene un significado mucho más amplio que el de ese término en inglés. No se trata en absoluto de una ley o una serie de mandamientos ordenados por el Buda; es su declaración de las leyes universales que rigen el universo y, por consiguiente, de los deberes de los hombres como parte de ese poderoso plan. Es en este sentido que el budista emplea las expresiones citadas anteriormente. Al pronunciar el Tisarana, expresa su aceptación del Buda como su guía y maestro; su adhesión a la doctrina que el Buda enseñó y su reconocimiento de la gran orden de monjes budistas como intérpretes expertos del significado de dicha doctrina.
Esto no implica en absoluto la aceptación de la interpretación de ningún monje en particular, sino únicamente la de la Orden en el sentido más católico; cree que es correcta la interpretación que sostiene toda la Hermandad en todos los lugares y en todo momento, aproximándose así a la gran declaración católica de que solo debe creerse aquello que ha sido aceptado semper, ubique et ab omnibus —siempre, en todas partes y por todos—. Pero parece que, al menos en algunos casos, se le atribuye a esta idea de la Hermandad una connotación mucho más amplia, de modo que se entiende que incluye no solo a la Orden tal como existe ahora en el plano físico, sino a toda la Orden desde sus inicios, lo que corresponde a la teoría cristiana de la Comunión de los Santos, e incluso, tal vez, a la Gran Hermandad Blanca misma.
LOS CINCO PRECEPTOS
Inmediatamente después de esta declaración, se recitan los Pancha Sila, comúnmente llamados “Los Cinco Preceptos”. Nuevamente, “preceptos” no es la palabra más precisa, aunque es una posible traducción de sila; “promesas” se acerca mucho más a la realidad, aunque difícilmente sea una traducción aceptable. Estos se comparan a menudo con los Diez Mandamientos del judaísmo; pero en realidad difieren enormemente en su naturaleza y, aunque son menos numerosos, son mucho más completos. Son los siguientes:
1) Observo el precepto de abstenerme de destruir la vida.
2) Observo el precepto de abstenerme de tomar lo que no es mío.
3) Observo el precepto de abstenerme de relaciones sexuales ilícitas.
4) Observo el precepto de abstenerme de la falsedad.
5) Observo el precepto de abstenerme de usar licores embriagantes o drogas estupefacientes.
Es difícil que pase desapercibido para una persona inteligente que, como escribe el coronel Olcott:
« Quien observe estos preceptos rigurosamente debe evitar toda causa de sufrimiento humano, pues si estudiamos la historia, descubriremos que todo se origina en una u otra de estas causas. La profunda sabiduría del Señor Buda se manifiesta con mayor claridad en los preceptos primero, tercero y quinto, ya que quitar la vida, la sensualidad y el consumo de sustancias intoxicantes causan al menos el noventa y cinco por ciento del sufrimiento entre los hombres. »
Resulta interesante observar cómo cada uno de estos preceptos va más allá del mandamiento judío correspondiente. En lugar de que se nos prohíba asesinar, se nos ordena no quitar ninguna vida; en lugar de que se nos prohíba robar, tenemos el precepto más amplio de no tomar lo que no nos pertenece, lo cual obviamente abarca la aceptación de elogios que no nos corresponden honestamente, y muchos otros casos que van más allá de lo que comúnmente se denomina robo. También se observará que el tercero de estos preceptos incluye mucho más que el séptimo de los mandamientos de Moisés, prohibiendo no solo un tipo particular de relación ilícita, sino todos los tipos. En lugar de que se nos prohíba dar falso testimonio en un tribunal, se nos ordena evitar la falsedad por completo. A menudo he pensado en lo beneficioso que habría sido para todos estos países europeos que han adoptado las enseñanzas de Cristo si el legendario Moisés hubiera incluido en su decálogo el quinto de los preceptos budistas: la instrucción de no tocar bebidas alcohólicas ni drogas que aturdan. ¡Cuánto más sencillos serían todos nuestros problemas esenciales si ese mandamiento se observara en Inglaterra y Estados Unidos como se observa en los países budistas!
También es muy característico de la fe budista que aquí no haya ningún mandamiento del tipo "No harás esto o aquello", ninguna orden dada por una deidad o un maestro, sino simplemente la promesa silenciosa que hace cada hombre de abstenerse de ciertas acciones que son obviamente indeseables.
EL ABAD PRINCIPAL SUMANGALA
Esta, pues, como ya he dicho, es la fórmula que tuve que recitar después del Sumo Sacerdote Sumangala; y al mismo tiempo me dio una breve explicación de ella y de lo que implicaba. Recuerdo también que antes de admitirme me preguntó si comprendía plenamente la religión en la que había nacido, señalando que tal nacimiento no había sido casual y que debía asegurarme de haber aprendido debidamente las enseñanzas que esta debía impartir.
Incluso en mi primer encuentro con él, me impresionaron profundamente la nobleza, la cortesía y la evidente imparcialidad del Sumo Sacerdote; uno sentía de inmediato que estaba ante un hombre verdaderamente grande. Más adelante, durante mis años dedicándome a la enseñanza en Ceilán, llegué a conocerlo mucho mejor; y siempre lo encontré erudito, capaz y amable, con un agudo sentido del humor.
Aunque no corresponde a esta etapa de mi relato, sino a un período quizás dos años después, incluiré aquí un pequeño incidente que parecía bastante característico de él. Como el Colegio Widyodaya no estaba muy lejos de la que entonces era la principal estación de ferrocarril de Colombo y era fácilmente accesible para la multitud de turistas que desembarcaban de los grandes vapores de correo, el Sumo Sacerdote recibía a un buen número de visitantes europeos, y en especial aquellos interesados en las religiones orientales solían visitarlo.
Recuerdo, por ejemplo, que en una ocasión apareció en escena el profesor de sánscrito de una prestigiosa universidad europea, y Sumangala lo saludó con júbilo con un discurso de bienvenida en sánscrito. Sin embargo, se sorprendió mucho al descubrir que el erudito profesor no entendía ni una palabra, pues, al parecer, nunca había considerado el sánscrito como una lengua hablada. En cambio, cuando Sir Edwin Arnold llegó a Colombo, recibió una ovación de honor; y en ese caso no hubo decepción, pues no solo comprendió y apreció la cálida bienvenida, sino que también respondió con un largo y fluido discurso en sánscrito.
El incidente especial al que me he referido fue de un carácter ligeramente diferente. En este caso, el visitante era un científico francés de considerable renombre, que acudió a ver al Abad Principal, quizás principalmente por curiosidad, o tal vez para mostrar cortesía a un hombre erudito del que había oído hablar en Europa. Este caballero habló con respeto sobre la filosofía del Señor Buda, pero lamentó que a veces hubiera hecho afirmaciones indefendibles sobre temas científicos. El Sumo Sacerdote le pidió que diera un ejemplo, y el francés citó una afirmación según la cual la tierra descansa sobre el agua, el agua a su vez sobre el aire, y el aire sobre el vacío. Sumangala escuchó con suma cortesía y dijo que, por supuesto, estaba al tanto de los maravillosos descubrimientos de la ciencia occidental y que siempre se alegraba de aprender todo lo posible sobre ellos. Y entonces, con toda inocencia, le preguntó al científico cuáles eran las últimas conclusiones sobre ese tema desde el punto de vista europeo. Él dijo:
“Ahora bien, si pudiéramos perforar directamente bajo nuestros pies mientras estamos sentados aquí, hasta el otro lado de la Tierra, ¿qué encontraríamos al final de ese agujero?”
El científico reflexionó durante unos instantes y respondió:
“Calculando a grandes rasgos, creo que deberíamos salir al Océano Pacífico.”
—Sí —dijo el Abad Principal con gran interés—.
“Y si continuáramos nuestro camino a través del océano, ¿qué encontraríamos después?”
—Bueno —dijo el científico—, por supuesto que deberíamos salir a la atmósfera.
“¿Y si atravesáramos la atmósfera?”
“Bueno, entonces, naturalmente, deberíamos llegar al espacio interplanetario.”
—Entonces —dijo Sumangala con humildad—, parece que las conclusiones de la ciencia moderna no difieren tanto de las del Señor Buda.
LA LLEGADA A MADRÁS
Tras pasar un par de días en Colombo, reanudamos nuestro viaje en el Navarino y llegamos a Madrás, donde nos encontramos con un oleaje muy fuerte que hizo que el desembarco fuera bastante desagradable e incluso algo peligroso. Se había erigido un rompeolas años atrás, pero no había resultado lo suficientemente resistente para soportar las olas provocadas por el monzón, de modo que solo quedaban unos cuantos montones de piedras dispersos. Por consiguiente, tuvimos que desembarcar en enormes botes de un tipo muy peculiar. Los tablones con los que estaban construidos no parecían estar clavados de la forma habitual, sino cosidos con cuerda, lo que les confería una curiosa flexibilidad en los laterales; nos explicaron que este método de construcción les permitía resistir mejor el impacto del fuerte oleaje que si hubieran sido más rígidos.
Las barcas eran de gran calado, y los remeros, con sus largos remos, se apoyaban de alguna manera en los costados, en la misma borda, mientras que los desafortunados pasajeros caían en el hueco central, muy por debajo de los pies de los remeros, en lo que habría sido la bodega de la embarcación si hubiera tenido cubierta. Cabe comprender que descender a una barca de este tipo desde un vapor que se balanceaba violentamente en mar abierto (pues, por supuesto, entonces no existía nada parecido a un puerto) requería gran agilidad y era, sin duda, una hazaña sumamente peligrosa, ya que la barca a veces quedaba a la altura de las bordas del barco por un instante y, acto seguido, veinte o treinta pies por debajo, pues el mar era verdaderamente embravecido.
Había que saltar en el momento justo, y uno a uno, la mayoría de los pasajeros lo consiguieron, aunque con bastante temor, cayendo casi sin gracia y de forma humillante al fondo del barco. Obviamente, semejantes acrobacias eran imposibles para Madame Blavatsky, y la única alternativa fue atarla cuidadosamente a una silla y bajarla con el cabrestante de carga. Huelga decir que no le hizo ninguna gracia esta operación, y creo que su lenguaje en aquella ocasión sorprendió incluso a los oficiales más curtidos. Sin embargo, fue bajada y recibida sin ningún problema, y aunque el proceso pudo parecer poco digno, creo que algunos de nosotros la envidiamos.
En ese momento, todos estábamos a salvo en la barca, empapados pero ilesos. Debemos recordar que Madame Blavatsky regresaba a la India para enfrentarse a una serie de acusaciones infames y calumniosas presentadas contra ella por los misioneros del Colegio Cristiano de Madrás; que estos supuestos misioneros habían predicho con seguridad que jamás podría regresar para afrontar dichas acusaciones; y que, en consecuencia, la población india la consideraba una heroína y una mártir, y acudió por miles para brindarle una ovación comparable a la que se le habría ofrecido a un general victorioso.
NUESTRA RECEPCIÓN
Los estudiantes del Colegio Pachiappa tuvieron un papel muy destacado en la recepción, aparentemente como protesta contra el Colegio Cristiano de Madrás, su rival; y es posible que fueran ellos los responsables de la aparición de una banda de músicos que tocaban diversos instrumentos musicales indios, principalmente, si mal no recuerdo, flautas o flageolets, aunque también había algunos tambores. Quienquiera que estuviera a cargo del evento cometió el fatal error de enviar a esta banda al barco en esa terrible barca masuli, y mientras se balanceaban durante al menos veinte minutos en esa barca en un mar muy agitado, mientras se hacían los preparativos para embarcar a Madame Blavatsky y a los demás pasajeros, estaban completamente postrados por el mareo, y en lugar de recibir a nuestra Líder con alegres melodías cuando su silla descendió, simplemente yacían gimiendo e indefensos en el fondo de la barca.
Nos llevaron hasta un muelle donde desembarcamos con muchísima dificultad; de hecho, algunos miembros de la banda tuvieron que ser ayudados por sus amigos para llegar a la orilla. A lo largo del muelle discurría una línea de tranvía, y había un único vagón, bastante rudimentario, que normalmente era tirado por un caballo; pero una docena de los estudiantes más entusiastas se habían enganchado a él e insistían en llevar a Madame Blavatsky a la orilla en triunfo, entre una multitud que los aclamaba. Un buen número de europeos también había venido a ver el espectáculo y estaban sentados en sus carruajes al final del muelle. Creo que los Oakley se sentían bastante incómodos y fuera de lugar, y debo admitir que yo también me sentí un poco avergonzado, ya que todo el asunto era, cuanto menos, poco convencional; pero Madame Blavatsky aceptó todo este homenaje con gran dignidad, como si nada, y de hecho parecía disfrutarlo.
Un toque cómico se añadió a la escena cuando los desafortunados músicos, aún sumidos en el mareo, fueron alineados frente al vagón y obligados a caminar hacia atrás, no solo tocando con ahínco, sino también haciendo reverencias al vagón mientras caminaban. Me faltan las palabras para describir semejante espectáculo; si la imaginación del lector es lo suficientemente fuerte, tal vez pueda formarse una imagen mental de aquellos heroicos músicos, aún inexpertos y tambaleándose por el mareo, caminando, o más bien tropezando, hacia atrás, haciendo reverencias profundas y constantes, pero esforzándose noblemente por extraer algunas notas de sus diversos instrumentos entre los espasmos de la aguda incomodidad, y esta extraña procesión abriéndose paso entre una multitud apiñada y bulliciosa, todos ondeando banderas y gritando a pleno pulmón. Aquel muelle parecía larguísimo, pero al fin llegamos al extremo que daba a la orilla y descubrimos que algún Maharajá comprensivo había enviado un carruaje para recibir a Madame y llevarla al Salón de Pachiappa, donde recibiría un discurso de bienvenida de los estudiantes.
EN EL SALÓN DE PIACHAPPA
Nos condujeron apresuradamente a una plataforma, donde el coronel Olcott y Madame Blavatsky se acomodaron en dos grandes sillones. La sala estaba abarrotada, y los vítores tumultuosos hicieron imposible hablar durante varios minutos. Por supuesto, todos estábamos adornados con guirnaldas, según la amable y pintoresca costumbre india; e intentamos leer el discurso de bienvenida, aunque los incontenibles aplausos dificultaron seguirlo. Entonces el coronel se levantó para responder en nombre de Madame Blavatsky, y cabría esperar que su discurso pusiera fin al acto; pero había muchos otros hermanos indios que deseaban expresar su solidaridad y su ardiente indignación ante la atroz maldad de los misioneros.
Hubo una insistente petición de que la propia Madame Blavatsky pronunciara un discurso, y aunque no solía hablar en público, finalmente accedió a hacerlo en esta ocasión especial. Naturalmente, fue recibida con un estruendoso aplauso, que duró tanto que tuvo que volver a sentarse y esperar a que terminara. Cuando por fin se le permitió hablar, comenzó muy bien diciendo lo conmovida que estaba por esta entusiasta recepción, y cómo le demostraba lo que siempre había sabido: que el pueblo de la India no aceptaría dócilmente estas viles, cobardes, repugnantes y absolutamente abominables calumnias, difundidas por estos innombrables; pero aquí se puso tan vehementemente vehemente en adjetivos que el Coronel intervino apresuradamente y de alguna manera la persuadió para que volviera a sentarse, mientras él pedía a un miembro indio que hiciera unas breves observaciones.
Recuerdo especialmente un discurso extraordinariamente brillante pronunciado por un joven abogado, el Sr. Gyanendranath Chakravarti; hasta entonces no tenía ni idea de la elocuencia y la impecable dicción de este orador indio tan culto. La ceremonia en el Pachiappa's Hall me pareció casi interminable, pero finalmente nos permitieron partir hacia Adyar, y allí vislumbré por primera vez la sede, que después llegué a conocer tan bien y que aún hoy siento como mi verdadero hogar, más que cualquier otro lugar del mundo. Allí, por supuesto, se celebró otra recepción en honor de Madame Blavatsky, y creo que incluso su férrea determinación debía de estar llegando a su límite, pues el resto estábamos casi demasiado agotados para apreciar la maravillosa escena.
CAPÍTULO 8
ADYAR POR FIN
El cuartel general al que llegué en diciembre de 1884 era muy diferente del conjunto palaciego de edificios que ahora se divisa al visitante al cruzar el puente de Elphinstone desde Madrás. El coronel Olcott había comprado la propiedad apenas dos años antes y aún no había comenzado la serie de reformas y ampliaciones que transformarían por completo los edificios. La finca entonces abarcaba veintisiete acres, y la casa era del típico estilo angloindio: no grande, pero bien construida y espaciosa. Estaba flanqueada por dos pequeños pabellones octogonales de jardín, de dos habitaciones cada uno, y contaba con los establos y dependencias habituales, además de una piscina. Desafortunadamente, no tenemos buenas fotografías de la casa tal como era entonces, aunque existe un pequeño recorte de alguna revista antigua que ofrece una vista parcial, y algunas de las primeras fotografías de la Convención muestran pequeños fragmentos del edificio.
Cuando la vi por primera vez, tenía en la planta baja un vestíbulo central cuadrado, flanqueado por dos cómodas habitaciones. Al fondo del vestíbulo había una especie de antesala, y luego una gran sala, evidentemente destinada a ser el salón principal, que abarcaba casi toda la longitud de la casa y se abría a una amplia terraza con vistas al río Adyar. Esa habitación se utilizaba como oficina del secretario de actas de la Sociedad y del director de la revista "The Theosophist", y también guardábamos allí nuestra pequeña tienda de libros a la venta, cuyo núcleo dio origen a la extensa editorial The Theosophical Publishing House de hoy en día.
Como es habitual en la India, toda la casa estaba cubierta por un techo plano de cemento. Sobre este techo, cuando la casa pasó a ser propiedad de la Sociedad, había una habitación grande (ahora dividida en dos dormitorios), y bajando las escaleras una muy pequeña en la que vivía Damodar, una especie de nido, con una ventana que daba al oeste, hacia el gran puente. Madame Blavatsky había ocupado inicialmente la habitación grande del tejado, pero no estaba del todo satisfecha con ella, así que durante su ausencia en Europa en 1884 se construyó otra habitación para ella en la esquina noreste del tejado, y fue en esta última donde se instaló cuando llegamos allí a finales de 1888. El coronel Olcott vivía entonces en uno de los pabellones del jardín, el del lado este del edificio principal; el Dr. Franz Hartmann ocupaba la habitación octogonal, y el coronel Olcott se había instalado en la habitación oblonga justo detrás. A nuestra llegada de Europa encontramos todos los alojamientos disponibles ocupados, e incluso superpoblados; Así que, durante una o dos noches, tuve el honor de poder dormir en un sofá en la habitación del Coronel.
Recuerdo haber despertado en mitad de la noche y ver una figura alta con una linterna junto a la cama del Coronel, lo cual me sorprendió un poco, ya que sabía que la puerta estaba cerrada con llave. Me incorporé a medias en la cama, pero al ver que el visitante había despertado al Coronel, quien aparentemente lo reconoció, volví a recostarme, más tranquilo. Tras unos instantes de conversación seria, la figura desapareció repentinamente, lo que me dio la primera señal de que no se trataba de un visitante común del plano físico. Como el Coronel, que se había incorporado en la cama, se acostó rápidamente y volvió a dormirse, pensé que sería mejor hacer lo mismo; pero por la mañana me atreví respetuosamente a contarle al Coronel lo que había visto. Me informó de que el mensajero era Djwal Khul, ahora miembro de la Gran Hermandad, pero entonces alumno principal y lugarteniente del Maestro Kuthumi, el mismo al que ya había visto en el Hotel d'Orient de El Cairo, aunque en esta ocasión la luz no era lo suficientemente fuerte como para reconocerlo.
Poco después, cuando Madame Blavatsky partió hacia Europa, el coronel Olcott, a petición de ella, se apropió de la nueva habitación que se había construido para ella en la esquina de la azotea, y desde entonces la ha ocupado el presidente de la Sociedad. Las modificaciones realizadas en el edificio de la sede son tan radicales que resulta prácticamente imposible para el visitante actual reconstruir mentalmente la casa tal como era antes; e incluso quienes la conocimos en aquellos tiempos tenemos dificultades para reconocer los antiguos puntos de referencia.
EL SALÓN DE LA SEDE
Fue al año siguiente, en 1885, cuando el coronel Olcott realizó su primera gran reforma, con el fin de disponer de un salón permanente donde pudieran celebrarse las reuniones de la Convención. La Convención de 1884, que estaba a punto de comenzar cuando llegué, se celebró en lo que se denomina un pandal : un enorme salón provisional con paredes y techo de hojas de palma. Fueron los numerosos inconvenientes que esto conllevaba, así como su elevado coste, los que llevaron al Comité de la Sociedad a autorizar la construcción de un edificio más duradero. Como suele ocurrir en la Sociedad Teosófica, la gran dificultad a la que nos enfrentábamos era el eterno problema financiero. Construir un salón mínimamente adecuado para nuestros propósitos habría costado, incluso en aquellos tiempos remotos, al menos 1000 libras esterlinas, y no se disponía de esa cantidad.
Pero el ingenio del coronel Olcott estuvo a la altura de las circunstancias; ideó un plan con el que conseguimos un salón amplio y cómodo, suficiente para nuestras necesidades, por aproximadamente una sexta parte del presupuesto inicial. A lo largo de la fachada de la casa —frente al salón cuadrado descrito anteriormente y a las habitaciones a cada lado— se extendía la habitual y amplia veranda india, de unos treinta metros de largo y cuatro metros y medio de ancho. En el centro de esta se proyectaba un pórtico bajo el cual discurría el camino de acceso a la casa. El suelo de esta veranda estaba unos metros por encima del nivel del camino, y el coronel Olcott extendió ese suelo elevado hasta el borde del pórtico, y luego lo prolongó en ambas direcciones hasta duplicar el ancho de su veranda. Elevó el tejado unos dos metros, construyó un muro al otro lado de su veranda ampliada, y luego hizo un nuevo porche y desvió el camino de acceso para carruajes para que se uniera a él.
De esta forma, nos proporcionó un salón con forma de T: la galería de doble ancho formaba el travesaño, y el salón cuadrado original, con la antesala incorporada, formaba el trazo central. La plataforma para los oradores se ubicó en el centro del brazo largo, frente al antiguo salón cuadrado, de modo que los oradores tenían ese salón frente a ellos y la nueva ampliación a cada lado. Este salón se utilizó durante muchos años para nuestras reuniones públicas; se supone que tiene capacidad para 1500 personas cómodamente sentadas, pero en varias ocasiones se han apiñado 2300; e incluso entonces, hubo que rechazar a tanta gente que desde hace algunos años hemos desistido de intentar acomodar a la multitud en el interior y hemos celebrado nuestras reuniones públicas bajo las ramas del gran baniano en los Jardines Blavatsky.
MI PRIMERA CONVENCIÓN
Es fácil imaginar el enorme entusiasmo con el que asistí a mi primera Convención Teosófica: lo que significó para mí encontrarme por fin en la tierra sagrada de la India, entre los hermanos de piel oscura de quienes tanto había oído hablar; cualquiera de ellos, por lo que yo sabía, podría ser discípulo de uno de nuestros santos Maestros; todos ellos, pensé, debían de haber sido, al menos desde la infancia, estudiantes de la Sagrada Sabiduría, con un conocimiento mucho mayor que el que nosotros, los occidentales, podíamos tener. Estaba completamente preparado para ver lo mejor en cada persona y para sacar el máximo provecho de todo; recibí una acogida muy cordial de todos con quienes entré en contacto y, en consecuencia, disfruté enormemente. La cantidad y la variedad de las nuevas impresiones que recibí fueron tan grandes que resultaron un tanto abrumadoras; de hecho, recuerdo vagamente las conferencias que se impartieron y a los hermanos, entonces desconocidos, que las dieron. El tema principal de debate fue el ataque indescriptiblemente vergonzoso contra Madame Blavatsky, perpetrado por personas que se autodenominaban misioneros cristianos; aunque nada podría haber sido más anticristiano que la campaña de falsedades y calumnias en la que se embarcaron con tanta avidez y malicia.
Pronto descubrí que existían muchas opiniones divergentes sobre la mejor manera de afrontar estas repugnantes calumnias. La propia Madame Blavatsky estaba profundamente indignada y deseaba fervientemente procesar a sus difamadores por difamación. Muchos de sus amigos y admiradores compartían plenamente su opinión; pero resultó que entre nuestros miembros indios más prominentes contábamos con un gran número de jueces, eminentes abogados y estadistas pertenecientes a los diversos reinos indios semiindependientes; y todos ellos, de común acuerdo, le aconsejaron encarecidamente que no emprendiera tal acción. Conocían bien la profunda animosidad del sentimiento angloindio contra la Sociedad Teosófica y declararon que era absolutamente imposible que Madame Blavatsky obtuviera justicia o que el juicio se llevara a cabo con la debida imparcialidad. Yo mismo no estaba en posición de opinar sobre este asunto, así que no necesito decir nada más al respecto aquí, pero me gustaría remitir a mis lectores al tercer volumen de las "Hojas de un Viejo Diario" del Coronel Olcott, páginas 190-195, donde encontrarán las razones completas de las conclusiones a las que llegó el Comité de Consejeros.
Otra consideración que, a mi parecer, influyó mucho en esta decisión fue la imposibilidad de impedir que el enemigo planteara en los tribunales la cuestión de la existencia de nuestros santos Maestros, exponiendo así sus nombres a la grosera y obscena difamación de calumniadores sin escrúpulos, cuyo único objetivo sería causar el mayor dolor posible a quienes los amaban y seguían. Se consideró que semejante comentario sacrílego provocaría tal horror e indignación entre todos los hindúes decentes que sería preferible soportar cualquier cantidad de difamación antes que desatar semejante torrente de inmundicia. El coronel Olcott (siendo él mismo abogado) ejerció su influencia con firmeza a favor de la parte más sensata, y finalmente Madame Blavatsky, muy a regañadientes, accedió a acatar su decisión.
Muchos de aquellos cuyos nombres destacan en mis recuerdos de la Convención de 1884 ya han fallecido, y mencionarlos aquí sería simplemente enumerar nombres, la mayoría poco conocidos por la generación actual de teósofos. Aparecen en las antiguas hojas del diario de nuestro Presidente Fundador, y se pueden ver fotografías de muchos de ellos en la serie de memorias de «Personajes Teosóficos Destacados» que se publicó hace algunos años en la revista "The Theosophist", y también en la monumental obra del Sr. C. Jinarājadāsa, "El Libro de Oro de la Sociedad Teosófica". Muchos de ellos eran hombres de alta posición y noble reputación, y considero un honor haberlos conocido, aunque fuera brevemente. El Secretario de Actas en aquel entonces era un joven brahmán maratha, Damodar Keshub Mavalankar, y, si mal no recuerdo, él y cierto brahmán del sur fueron los únicos jóvenes que participaron activamente en la obra, aunque cientos de estudiantes asistieron a las reuniones públicas.
Este joven brahmán del sur era un tanto misterioso; entiendo que su verdadero nombre era M. Krishnamachari, pero en el período del que escribo era conocido comúnmente como Babaji (o Bawaji) Darbhagiri Nath. Ahora bien, ese es un nombre del norte y no del sur; y parece, por una referencia en uno de los libros del Sr. Sinnett, que realmente existió un Babaji Darbhagiri Nath en el norte de la India que tuvo algún papel en la historia temprana de la Sociedad; pero ciertamente no era la misma persona que vi en Adyar, pues se le describe como una persona grande y corpulenta, mientras que este joven era casi un enano. Parecía entonces profundamente devoto de Madame Blavatsky, y cuando ella fue a Europa un poco más tarde, él fue uno de los que la acompañaron; pero después se volvió contra ella por alguna razón desconocida y la atacó de la manera más grosera. Recuerdo que Madame Blavatsky me escribió una carta en la que se quejaba amargamente de la maldad y la perversidad de su acción; y el Maestro Kuthumi anotó esa carta durante su transmisión por correo (como solían hacer en aquellos tiempos), y habló del hombrecillo como alguien que había fracasado.
Por alguna razón, tanto este joven como Damodar lucieron durante la Convención de 1884 un atuendo muy peculiar, que consistía principalmente en una especie de abrigo largo de seda, con franjas alternas azules y blancas. Naturalmente, corrió el rumor de que se trataba de una especie de uniforme prescrito para los discípulos de los Maestros. Pero desde entonces, jamás he vuelto a ver a nadie con él.
UNA VISITA A BIRMANIA
Poco después de que terminara la Convención, el coronel Olcott me pidió que lo acompañara en una expedición para introducir la Teosofía en Birmania. Creo que había recibido una invitación del rey Theebaw, o al menos una indicación de que el rey tenía curiosidad por ver a un hombre blanco convertido al budismo, y que su visita sería bienvenida. Por lo tanto, reservamos un pasaje en el vapor Asia de la British India con destino a Rangún. Los vapores de la British India de aquella época no eran como los de hoy, y el Asia era un barco de apenas 1200 o 1300 toneladas. En aquellos tiempos no iban directamente a Rangún, sino que hacían escala en Masulipatam, Cocanada, Vizagapatam y Bimlipatam, girando solo en este último lugar para cruzar la bahía en línea recta.
El capitán del Asia en aquel entonces era un antiguo compañero de escuela (el mismo que me habló por primera vez de Madame Blavatsky), y me alegró tener la oportunidad de navegar con él. Recuerdo que nos dijo que el mejor camarote del barco era el número 11, y nos aconsejó reservarlo, cosa que hicimos.
UN PEQUEÑO DATO CURIOSO
Pero aquí surgió un fenómeno insignificante pero curioso que parecía obsesionar al Coronel. Sus conversaciones con pandits indios lo habían impresionado enormemente con la importancia del número sagrado siete; y el resultado fue que siempre estaba atento a la aparición de este número en todo tipo de pequeños detalles de la vida cotidiana. Uno podría haberlo tomado con una sonrisa como una inofensiva superstición, de no ser porque el número en cuestión realmente lo obsesionaba de la manera más extraordinaria. En la revista "The Theosophist de marzo de 1892, escribe sobre Madame Blavatsky:
« En el libro del Sr. Sinnett, observo la coincidencia de que ella llegara a Nueva York el 7 de julio de 1873, es decir, el séptimo día del séptimo mes de su cuadragésimo segundo año (6x7), y que nuestra reunión se pospusiera hasta que yo cumpliera los cuarenta y dos años. Cabe destacar también que falleció en el séptimo mes del decimoséptimo año de nuestra relación teosófica. Si a esto le añadimos que la Sra. Annie Besant acudió a HPB como solicitante de membresía en el séptimo mes del decimoséptimo año después de su retiro definitivo de la comunión cristiana (y cuando la Sra. Besant tenía cuarenta y dos años), nos encontramos ante una serie de coincidencias bastante significativas. Mi propia muerte, cuando llegue, sin duda ocurrirá en un día que acentuará la trascendencia del número siete en la historia de nuestra Sociedad y de sus dos fundadores. »
Su profecía se cumplió fielmente, pues falleció a las siete y diecisiete minutos de la mañana del 17 de febrero de 1907.
Pero, como ya he dicho, ese número lo obsesionaba en la vida cotidiana de una manera bastante divertida. He viajado con él con frecuencia, y es un hecho que casi nunca aceptaba un billete de tren o incluso de tranvía que no contuviera el número siete; y si por alguna extraña casualidad el número en sí no aparecía, entonces la suma de sus dígitos daba siete o un múltiplo de siete. En el caso al que me acabo de referir, solicitamos el camarote número 11, y así se anotó en nuestros billetes; pero cuando llegamos al barco el día de la salida, mi amigo el capitán nos recibió con muchas disculpas porque, por algún error, el camarote 11 se había reservado dos veces, y que, en consecuencia, nos habían trasladado al... ¡número siete!
Recuerdo que en esa misma expedición nos perdimos un día mientras caminábamos por las afueras de Rangún, y al poco rato, al divisar a un policía en un cruce de caminos, el Coronel comentó que le pediríamos indicaciones. Pero cuando nos acercamos al hombre, el Coronel me susurró: «Miren el número». Miré el número en la gorra del hombre y me reí al ver que era el 77. No tengo ni idea de qué significaba este curioso fenómeno ni cómo se originó; pero puedo asegurar que fue un hecho; y el Coronel, aunque se reía, en el fondo lo creía como presagio de buena fortuna. Porque cuando subíamos a un tranvía con ese número místico o alguna repetición del mismo, decía: «¡Ja! ¡Ahora sé que vamos a tener un buen encuentro!».
NUESTRA VIDA EN BIRMANIA
El encanto funcionó en el caso de nuestro viaje a Birmania, pues fue muy agradable, y nuestra estancia en el país resultó interesante y exitosa. Rangún era una ciudad muy diferente entonces de lo que es hoy; prácticamente toda la ciudad consistía en casas de madera. Recuerdo que nos alojamos con un tal Moung Htoon Oung, que vivía en lo que entonces era la parte alta de la calle Phayre, y yo solía dar largos paseos por la selva hasta los suburbios de Kemmendine e Insein, en uno de los cuales tuve la curiosa experiencia de encontrarme cara a cara con un animal de la tribu del leopardo, que me miró con ojos llameantes durante lo que parecieron muchos minutos, aunque probablemente fueron unos treinta segundos, antes de decidir que yo era inofensivo y seguir su camino tranquilamente.
Descubrimos que la exposición del Coronel sobre el budismo despertaba gran interés. Un buen número de caballeros birmanos se reunían cada noche en las habitaciones de nuestro anfitrión, y con frecuencia manteníamos conversaciones provechosas y amenas. Sin embargo, el interés no se limitaba a los nativos del país. También había una considerable población tamil; y así como el Coronel podía hablar con fluidez y de forma instructiva a los birmanos sobre el budismo, también podía hablar con igual elocuencia a la población tamil sobre el hinduismo; del mismo modo, lo he oído disertar durante horas ante un público parsi sobre el zoroastrismo; y como era evidente que no era en absoluto un erudito, en el sentido ordinario de la palabra, con respecto a ninguna de las escrituras orientales, una vez le pregunté cómo era posible que, sin ese conocimiento detallado, fuera capaz de exponer tan bien las doctrinas de estas diversas religiones y, en cada caso, arrojarles nueva luz, que sus propios maestros no les habían dado.
Él respondió: «Querido muchacho, por supuesto que desconozco los detalles de todas estas religiones; pero sí conozco la Teosofía, y encuentro que siempre encaja y lo explica todo. Ellos exponen sus diversos problemas; yo escucho atentamente y luego uso el sentido común». Puedo dar fe de que el plan funcionó.
El coronel también conoció a algunos caballeros europeos y euroasiáticos profundamente interesados en el fenómeno del mesmerismo; y como él mismo era un poderoso mesmerista, pronto pudo formar un pequeño grupo de estudiantes en esa línea. Pero justo cuando todo este trabajo se desarrollaba tan bien en estas diversas direcciones, llegó un telegrama de Damodar al coronel rogándole que regresara de inmediato, ya que Madame Blavatsky estaba gravemente enferma. Por supuesto, tomó el siguiente vapor de regreso a Madrás, dejándome en Rangún para intentar mantener unidos todos estos elementos, una tarea bastante seria para un hombre que era completamente nuevo en este tipo de trabajo. Sin embargo, hice lo mejor que pude, aunque me temo que carezco por completo del ingenio y la facilidad de exposición del coronel.
A su llegada a Madrás, encontró a Madame Blavatsky en un estado muy grave; de hecho, creo que durante tres o cuatro días dudó bastante de su recuperación. Pero al cabo de ese tiempo, su Maestro la visitó en una de esas ocasiones en las que le ofreció la opción de renunciar a su cuerpo terriblemente debilitado o seguir adelante un tiempo más, para realizar una obra más antes de abandonarlo definitivamente. Esto parece haber ocurrido varias veces a lo largo de su carrera, y cada vez ella eligió el camino más arduo y recibió de Él la fuerza para continuar un poco más. En este caso, mejoró tan repentinamente que accedió a que el Coronel regresara a Birmania, así que volvió en el mismo viaje de regreso del mismo vapor que lo había llevado a la India: el SS Oriental. No hace falta decir lo feliz que me sentí al recibirlo y al saber que Madame Blavatsky se había recuperado tan maravillosamente.
Retomó su trabajo con el mayor entusiasmo y fundó nada menos que tres ramas de la Sociedad: la Rama Shwe Dagon para los birmanos dedicados al estudio del budismo, la Sociedad Teosófica de Rangún para los miembros tamiles y la Sociedad Teosófica de Irrawaddy para los estudiantes europeos y euroasiáticos del mesmerismo. La Shwe Dagon es la magnífica pagoda dorada que se alza sobre un promontorio a las afueras de la ciudad y que, según se dice, contiene reliquias no solo del Buda Gautama, sino también de los tres Budas que le precedieron en este mundo: una maravillosa cúpula en forma de campana que se eleva 113 metros sobre su plataforma, la cual a su vez se encuentra a 51 metros sobre el terreno circundante. Toda la cúpula está cubierta de pan de oro, que se renueva constantemente, por lo que cabe imaginar que el efecto es espléndido y que la dagoba es un punto de referencia visible a muchos kilómetros a la redonda.
La plataforma mide 900 pies por 700 y contiene numerosos templos pequeños, santuarios y casas de descanso en los que hay cientos de imágenes del Señor Buda, presentadas por incontables devotos desde el año 588 a. C., cuando se inició la construcción de esta dagoba, aunque se afirma que el lugar había sido sagrado durante siglos antes. Recuerdo el maravilloso efecto artístico producido cuando, inmediatamente después del amanecer una mañana. El coronel Olcott pronunció una conferencia en esa plataforma, él mismo de pie en lo alto de una pequeña escalinata, y su público sentado a su peculiar manera en la vasta plataforma de piedra. El traje festivo de los birmanos es más colorido que ningún otro en el mundo; y sentado a los pies del coronel, contemplando a su público, solo puedo compararlo con un inmenso campo de las flores más brillantes, algo parecido a las que se ven desde el tren en Holanda en la época en que florecen los narcisos, los junquillos o los tulipanes. Años después, yo mismo he hablado en esa misma plataforma, e incluso he pronunciado el Pansil ante una multitud inmensa; y siempre se experimenta el mismo efecto maravilloso.
En el transcurso de largas conversaciones con nuestro anfitrión y otros amigos birmanos, todos ellos ancianos y hombres importantes de la comunidad budista de Rangún, el coronel llegó a dudar seriamente de la sensatez y la utilidad de la visita propuesta al rey Theebaw en su capital, Mandalay, en la Alta Birmania. El coronel Olcott nos cuenta en sus "Hojas de un Viejo Diario" que nuestros consejeros le dieron a este monarca una pésima reputación, admitiendo con pesar que era un tirano depravado, un monstruo de vicio y crueldad, y que su motivación para invitarnos era simplemente la curiosidad de ver a un budista blanco, y no el entusiasmo por la religión budista, de la cual el propio gobernante era un exponente tan indigno. También se afirmó que la conducta arrogante e injusta del rey en sus tratos con ciertos comerciantes ingleses casi con seguridad conduciría rápidamente al estallido de una guerra, lo que sin duda anularía cualquier intento de introducir la teosofía en sus dominios. Así pues, el coronel decidió cancelar nuestro viaje previsto al norte y sustituirlo por una gira por la Baja Birmania, Assam y Bengala. Sin embargo, ni siquiera este plan pudo realizarse en aquel momento, pues nos vimos obligados a regresar precipitadamente al enterarnos de que Madame Blavatsky había sufrido una recaída alarmante.
DOS LÍDERES RELIGIOSOS
Antes de referirme a nuestro viaje de regreso, no debo olvidar relatar dos entrevistas muy interesantes. La primera fue con el Tha-tha-na-baing, o Abad Principal de Mandalay, una especie de Arzobispo birmano de Canterbury, que visitó Rangún durante nuestra estancia y tuvo la amabilidad de concedernos una audiencia. Recuerdo haber tenido que permanecer sentado durante tres horas en una posición sumamente incómoda y estrecha, por respeto a este dignatario eclesiástico, mientras mantenía una animada conversación con el Coronel Olcott sobre diversos puntos de la doctrina budista. Por supuesto, no hablaba inglés, así que cada frase debía ser interpretada, y a menudo resultaba difícil llegar a un entendimiento mutuo. Sin embargo, creo que el anciano, sumamente capaz y algo escéptico, finalmente quedó completamente convencido de que éramos auténticos budistas.
La otra entrevista también fue con un dignatario eclesiástico, pero de un tipo muy diferente: el bondadoso y santo obispo católico romano Bigandet, entonces vicario apostólico del sur de Birmania. Durante su largo mandato en ese cargo, se había interesado profundamente por la religión del país y había escrito un libro muy valioso y comprensivo: "La Leyenda de Gautama", publicado en dos volúmenes en la serie oriental de Trubner. Así que estábamos seguros de que al visitarlo encontraríamos muchos puntos en común, y no nos decepcionó. Nos recibió con gran amabilidad, elogiando al coronel Olcott por su libro "Catecismo Budista", del cual, según dijo, no había libro más útil sobre la religión de Sakyamuni. Nos aseguró enfáticamente que no tenía más dudas sobre la salvación de sus buenos amigos y vecinos budistas que sobre la suya propia, y habló muy bien de su probidad, amabilidad y buen carácter en general. El coronel quedó profundamente impresionado a su favor y, al no estar acostumbrado a tratar con personas de rango episcopal, insistió en dirigirse a él como "Su Reverencia" en lugar del habitual "Mi Señor".
NUESTRO VIAJE DE REGRESO
Partimos de Rangún a bordo del vapor Himalaya de la British India, y tuvimos un viaje de lo más extraordinario. Debimos de haber zarpado bajo auspicios astrológicos desfavorables, pues cada día, mientras cruzábamos la bahía de Bengala con un tiempo perfecto, nos sobrevenía alguna pequeña y curiosa desgracia. Llevábamos a bordo a unos misioneros y, como es bien sabido, los marineros de casi todos los países los consideran presagio de mala suerte; así que, antes de llegar a Bimlipatam, nuestra tripulación de marineros indios estaba aterrorizada y casi al borde del motín.
El primer día de travesía fallaron los motores; pero en aquella época muchos vapores también llevaban velas, y el nuestro era un bergantín, así que navegamos como un yate durante varias horas a unos dos nudos, hasta que se realizaron las reparaciones. Al día siguiente, un pasajero hindú de cubierta cayó por la borda, y el barco tuvo que detenerse, enviar un bote para rescatarlo y navegar en círculo para recogerlo. Un detalle curioso fue que el Coronel nos contó que cinco meses antes, en París, un vidente había descrito esta escena, diciendo que lo vio (al Coronel) navegando en un vapor en un mar lejano, un hombre cayendo por la borda, el barco detenido, un bote en el agua y el vapor moviéndose en círculo. Como un vapor no suele moverse en círculo a menos que esté girando sus brújulas, esto le pareció extraño al Coronel, y lo anotó, sin imaginar que la visión resultaría ser profética de un acontecimiento que tendría lugar casi medio año después al otro lado del mundo.
El pasajero se salvó; el incidente no tuvo consecuencias graves, pero la tripulación empezó a quejarse; y su nerviosismo, comprensiblemente, aumentó cuando se descubrió un incendio inexplicable entre la carga. Pronto se extinguió y los daños fueron mínimos, pero la inquietud persistió; y culminó al día siguiente cuando se declaró un caso de viruela entre los pasajeros de tercera clase. ¡Quizás fue una suerte que avistáramos la costa india temprano al día siguiente, antes de que nos sobreviniera otro infortunio!
CAPÍTULO 9
DISTURBIOS EN ADYAR
Al llegar a Adyar, encontramos condiciones muy insatisfactorias. La sede distaba mucho de ser el remanso de paz que debería ser, sino que reinaba la desconfianza y la inquietud. A pesar de la decisión de la Convención, la casa seguía dividida sobre si Madame Blavatsky debía demandar por difamación a quienes la habían calumniado. Muchos sostenían que solo mediante una demanda exitosa podría rehabilitarse ante el mundo; ella misma estaba firmemente de acuerdo con ellos, mientras que otros afirmaban que tal camino solo podía terminar en desastre.
En aquel entonces, el sector europeo en la sede estaba muy descontento con la gestión de la Sociedad por parte del coronel Olcott y deseaba que este cediera el control a un comité compuesto, si mal no recuerdo, por ellos mismos con un caballero indio como colaborador. Personalmente, me pareció una sugerencia tremendamente injusta, y me negué a participar en la agitación. Naturalmente, el coronel Olcott no se sentía capaz de ceder sus responsabilidades como presidente a los descontentos. Durante la ausencia del coronel, estas personas habían obtenido un asentimiento parcial y reticente de Madame Blavatsky, quien, estando demasiado enferma para comprender plenamente el alcance de su propuesta, la había alarmado con profecías funestas sobre la inminente desintegración y el colapso de la Sociedad si su solución no se adoptaba de inmediato. Pero tan pronto como se recuperó y el coronel Olcott le explicó la naturaleza íntima de su modesta petición, retiró de inmediato su consentimiento a regañadientes y repudió enérgicamente la conspiración.
LA PARTIDA DE MADAME BLAVATSKY
Bajo el acoso constante de estas diversas complicaciones, Madame Blavatsky parecía completamente incapaz de recuperar la salud, y la angustia que le causaba esta continua cadena de molestias era tan grande que, finalmente, su médico declaró rotundamente que su enfermedad terminaría fatalmente muy pronto a menos que pudiera escapar por completo de su entorno actual. Con gran dificultad, finalmente obtuvimos su consentimiento para una residencia temporal en Europa, y hacia finales de marzo partió a bordo del SS Tibre, acompañada por el Dr. Franz Hartmann, la Srta. Mary Flynn y el autodenominado Babaji Darbhagiri Nath. Damodar Keshub Mavalankar ya había abandonado Adyar el 23 de febrero, antes de nuestro regreso de Birmania, y ahora que el intento de dominación de la camarilla europea había fracasado, también se marcharon rápidamente; y el Cuartel General y Adyar parecían vacíos y desiertos.
Poco después, el coronel Olcott partió en uno de sus frecuentes viajes; pero antes de irse, me ofreció dos opciones: ir a Galle y hacerme cargo de la escuela teosófica recientemente establecida allí, o permanecer en la sede y ocupar el cargo de secretario de actas de la Sociedad. Elegí la segunda opción, principalmente porque me permitía estar en el centro del movimiento, donde sabía que nuestros Maestros se manifestaban con frecuencia de forma materializada.
Aunque se esperaba que el secretario de actas también desempeñara las funciones de gerente de la Oficina Teosófica y de la editorial, el trabajo era de lo más sencillo en aquellos primeros tiempos. Hice lo que pude, pero me temo que no tuve mucho éxito en ninguna de estas funciones, pues carecía por completo de experiencia en asuntos comerciales y no tenía ni idea de qué libros se venderían bien y cuáles no. Mi predecesor en la oficina había sido el mencionado Damodar, y si bien yo sabía poco de negocios, creo que él debía saber aún menos, pues encontré todo lo relacionado con la oficina en un estado de caos, con enormes pilas de cartas sin responder e incluso sin abrir amontonadas en el suelo. Creo que la realidad era que Damodar vivía tan absorto en sus pensamientos que no tenía tiempo para lo físico, e incluso me imagino que lo veía con gran aversión. Escribía artículos y cartas con gran fuerza y con incansable dedicación, y las preocupaciones mundanas como gestionar pedidos de libros y confirmar suscripciones simplemente no le preocupaban. Nuestra oficina en aquel entonces era la larga sala central con una amplia galería con vistas al río, frente al andén y frente a las estatuas de los fundadores. Ahora se utiliza como una especie de sala de lectura, un anexo de la biblioteca.
LOS MAESTROS SE MATERIALIZAN
Acabo de mencionar la materialización ocasional de nuestros Maestros en aquellos días. Cabe recordar que, en aquel entonces, nadie entre nosotros, salvo la propia Madame Blavatsky (y en cierta medida Damodar), había desarrollado la visión astral estando aún despierto en el cuerpo físico. Tampoco nadie más podía transmitirnos comunicaciones de los planos superiores con la certeza necesaria. Así pues, cuando nuestros Maestros deseaban comunicarnos algo de forma definitiva, debían anunciarlo a través de Madame Blavatsky, escribirlo como una carta que se entregaría por medios fenoménicos o manifestarse y hablarnos de palabra.
Fue en forma materializada que vi por primera vez a los dos Maestros más estrechamente vinculados a la Sociedad Teosófica. A mi Maestro, a quien ahora conocemos como Chohan Kuthumi, lo conocí (en el plano físico) en la azotea, frente a la puerta del despacho de nuestra Presidenta, entonces ocupado por Madame Blavatsky. Las ampliaciones posteriores han modificado tanto el aspecto de la azotea que ahora resulta difícil distinguir con exactitud las líneas del edificio original; pero en aquel momento había una especie de balaustrada que recorría la fachada de la casa, al borde de la azotea, y casualmente estaba mirando hacia allí cuando el Maestro se materializó justo en el momento de cruzarla, como si hubiera estado flotando en el aire.
Naturalmente, me apresuré a acercarme y me postré ante Él; me levantó con una amable sonrisa, diciendo que si bien tales demostraciones de reverencia eran costumbre entre los pueblos indios, no las esperaba de sus devotos europeos, y pensaba que tal vez habría menos posibilidades de sentirse incómodo si cada nación se limitaba a sus propios métodos de saludo.
La primera vez que tuve el honor de ver al Maestro Morya fue en una de esas ocasiones a las que ya me he referido, cuando visitó a Madame Blavatsky y le infundió nuevas fuerzas para sobrellevar la carga de su arduo trabajo.
Quienes estén familiarizados con la distribución de las habitaciones del Presidente en 1885 comprenderán a qué me refiero cuando digo que tres de nosotros —una dama europea, un distinguido hermano indio y yo— estábamos sentados en la antesala de la que se bifurcaba en ángulo recto el dormitorio de Madame Blavatsky. (La habitación cuadrada que ahora ocupa nuestro Presidente aún no se había añadido). La dama estaba sentada sobre un cojín justo dentro de la puerta exterior a la derecha, apoyada en la barandilla que protege la escalera que baja al baño. El hermano indio y yo estábamos sentados en el suelo, en la esquina opuesta de la pequeña antesala, con la espalda apoyada en el borde de un sofá, situado justo a la derecha de la puerta que daba al dormitorio de Madame Blavatsky.
UN CAMBIO MARAVILLOSO
Nuestra Fundadora yacía en la cama, muy débil, pero acababa de quedarse dormida, así que la señora que la cuidaba pensó que era seguro robarle unos instantes de respiro y salió a sentarse con nosotros. Nos describía entre lágrimas la extrema debilidad de Madame cuando de repente se detuvo y preguntó: "¿Quién será?", pues todos oímos unos pasos firmes y rápidos que se acercaban por lo que entonces era el techo abierto, más allá del dormitorio. Los pasos bajaron de ese nivel superior y pasaron rápidamente frente a la ventana que nos daba mientras estábamos sentados, y entonces... el Maestro Morya entró en la habitación; pero la señora no lo vio, pues al entrar, la expresión de sorpresa desapareció de su rostro y se dejó caer sobre su cojín como si estuviera dormida. El indio y yo nos pusimos de pie de un salto y nos postramos; pero el Maestro Morya pasó rápidamente junto a nosotros con una brillante sonrisa y un gesto de bendición con la mano, girando hacia el dormitorio de Madame Blavatsky.
Oímos una exclamación de ella, unas pocas palabras en Su voz y luego una respuesta de ella, y en unos minutos Él salió de nuevo con el mismo paso rápido, una vez más saludó sonriendo y volvió a pasar por donde había venido. Solo después de que Él salió de la habitación la señora se levantó de su rincón con la exclamación:
“¡Oh, ¿quién era ese?”
Antes de que tuviéramos tiempo de discutir el asunto, nuestra atención se vio desviada por una llamada a la enfermera de Madame Blavatsky, en un tono sorprendentemente alto y firme:
“¿Dónde está mi ropa? Quiero vestirme.”
La enfermera nos miró con desesperación (pues el médico le había prescrito reposo absoluto); pero Madame Blavatsky era, sin duda, «aquella a quien hay que obedecer», y por supuesto, iba vestida para la ocasión, y salió luciendo mucho más parecida a como era antes. Su Maestro le había preguntado si moriría entonces —estaba muy cerca de la muerte y había sufrido terriblemente— o si conservaría su cuerpo físico unos años más para escribir aquella gran obra, La Doctrina Secreta. Ella eligió quedarse. No creo exagerar al decir que, a partir de entonces, apenas tuvo una hora libre de dolor, pero lo combatió con admirable entereza. Escribió el libro, y allí permanece, como un monumento que perdurará por siempre. Creo que jamás podrá ser olvidada mientras ese y sus otros libros sigan dando testimonio de ella.
UNA VIDA SOLITARIA
He dicho que cuando el coronel Olcott nos dejó en su gira, Adyar permaneció desierta; y, por desgracia, su tesorería estaba en el mismo estado, por lo que los pocos que nos quedamos tuvimos instrucciones de observar la más estricta economía. El señor Cooper-Oakley y yo fuimos durante mucho tiempo los únicos europeos; y como él vivía en la azotea, en una de las habitaciones más alejadas (que más tarde ocupó el doctor English), y yo estaba en la habitación octogonal oriental, casi no lo veía, salvo una breve visita matutina para saludarnos cada día. Llevábamos una vida casi ascética, prácticamente sin sirvientes, salvo dos jardineros y Manikam, el chico de los recados. No estoy muy seguro de cómo se organizaba el señor Oakley; en cuanto a mí, cada mañana, en cuanto me levantaba, ponía una buena cantidad de trigo molido en una cacerola doble, dispuesta de tal manera que no se quemara. Luego nadaba en el río Adyar (en aquellos tiempos estaba más limpio) durante media hora más o menos, y al regresar encontraba mi trigo bien cocido. Entonces, el mencionado chico de la oficina trajo una vaca a mi terraza y la ordeñó allí mismo en mi propio recipiente, trayéndome también un racimo de plátanos de la finca cuando los había. Luego consumí la mitad del trigo, dejando la otra mitad para una segunda comida alrededor de las cuatro de la tarde o cuando la vaca volviera a ordeñar. Calenté el trigo durante unos minutos y cené espléndidamente con él. ¡El presupuesto de Adyar era probablemente más sencillo en aquella época que en cualquier otro momento posterior!
UN DESARROLLO INESPERADO
Cabe aclarar que en aquel entonces no poseía facultades clarividentes, ni me consideraba jamás sensible. Recuerdo que estaba convencido de que un hombre debía nacer con ciertos poderes psíquicos y con un cuerpo sensible para poder desarrollarse en ese sentido, por lo que nunca pensé que tal progreso fuera posible para mí en esta encarnación. Sin embargo, albergaba la esperanza de que, si trabajaba tan bien como sabía en esta vida, podría nacer la próxima vez con capacidades más adecuadas para ese tipo de desarrollo.
Un día, sin embargo, cuando el Maestro Kuthumi me honró con su visita, me preguntó si alguna vez había intentado cierto tipo de meditación relacionada con el desarrollo del misterioso poder llamado kundalini. Por supuesto, había oído hablar de ese poder, pero sabía muy poco al respecto, y en cualquier caso suponía que estaba completamente fuera del alcance de los occidentales. No obstante, me recomendó que hiciera algunos esfuerzos en cierta dirección, prometiéndome que no revelara nada a nadie más que con su autorización directa, y me dijo que Él mismo velaría por esos esfuerzos para asegurarse de que no surgiera ningún peligro.
Naturalmente, capté la indirecta y trabajé con constancia, y creo que puedo decir que con intensidad, en ese tipo particular de meditación día tras día. Debo admitir que fue un trabajo muy duro y a veces bastante doloroso, pero por supuesto perseveré y, con el tiempo, comencé a obtener los resultados que me habían dicho que esperaba. Ciertos canales debían abrirse y ciertas barreras derribarse; me dijeron que cuarenta días era una estimación razonable del tiempo promedio requerido si el esfuerzo era realmente enérgico y perseverante. Trabajé en ello durante cuarenta y dos días y me pareció estar al borde de la victoria final, cuando el Maestro mismo intervino y realizó el acto final de ruptura que completó el proceso y me permitió, a partir de entonces, usar la visión astral mientras aún conservaba plena consciencia en el cuerpo físico; lo que equivale a decir que la consciencia y la memoria astrales se volvieron continuas, ya fuera que el cuerpo físico estuviera despierto o dormido. Me dieron a entender que mi propio esfuerzo me habría permitido lograr el avance en veinticuatro horas más, pero que el Maestro intervino porque deseaba emplearme de inmediato en cierta tarea.
ENTRENAMIENTO PSÍQUICO
Sin embargo, no debe suponerse ni por un instante que la obtención de este poder en particular fue el final del entrenamiento oculto. Al contrario, resultó ser solo el comienzo de un año del trabajo más arduo que jamás haya conocido. Cabe entender que viví allí, en la habitación octogonal junto al río, solo durante largas horas cada día, prácticamente a salvo de cualquier interrupción, salvo a la hora de las comidas que ya he mencionado. Varios Maestros tuvieron la gentileza de visitarme durante ese período y ofrecerme diversas sugerencias; pero fue el Maestro Djwal Khul quien me impartió la mayor parte de la instrucción necesaria. Puede que se sintiera impulsado a este acto de bondad por mi estrecha relación con Él en mi vida anterior, cuando estudié con Él en la escuela pitagórica que fundó en Atenas, e incluso tuve el honor de dirigirla tras su muerte. No sé cómo agradecerle la enorme dedicación y el esfuerzo que puso en mi educación psíquica; pacientemente, una y otra vez, creaba una vívida forma de pensamiento y me decía: "¿Qué ves?". Y cuando lo describía lo mejor que podía, volvía una y otra vez el comentario: “No, no, no estás viendo la verdad; no lo estás viendo todo; profundiza más en ti mismo, usa tu visión mental además de la astral; presiona un poco más, un poco más alto”.
Este proceso a menudo debía repetirse muchas veces antes de que mi mentor quedara satisfecho. El alumno debe ser puesto a prueba de todas las maneras posibles y bajo todas las condiciones imaginables; de hecho, hacia el final de la enseñanza, se invocan espíritus de la naturaleza juguetones y se les ordena de todas las formas posibles que intenten confundir o engañar al vidente. Sin duda es un trabajo arduo, y la tensión que impone es, supongo, tan grande como un ser humano puede soportar sin peligro; pero el resultado obtenido es, sin duda, mucho más que valioso, pues conduce directamente a la unión del yo inferior y el yo superior y produce una certeza absoluta de conocimiento basada en la experiencia que ningún acontecimiento futuro podrá jamás socavar.
En el plano físico, nuestro gran pandit Swami T. Subba Row a menudo me honraba con su presencia en la sede para participar en la instrucción y las pruebas, y siento que nunca podré agradecer lo suficiente toda la ayuda que estas dos grandes personas me brindaron en esta etapa crítica de mi vida. Una vez que el camino se ha abierto de esta manera, no hay fin a la posibilidad de desarrollo, y creo que puedo decir sin temor a exagerar que no ha pasado un solo día en los cuarenta y cinco años transcurridos desde entonces en el que no haya aprendido algún hecho nuevo. El yoga del Iniciado consiste, como todo otro yoga, en una presión constante hacia arriba hacia la unión con lo Divino en niveles cada vez más altos; uno tiene que trabajar la conciencia constantemente hacia adelante de subplano a subplano del mundo búdico y luego a través del nirvánico; Y más allá de todo eso, aún quedan otros mundos incontables por conquistar, pues el Poder, la Sabiduría y el Amor del Infinito son como una gran mina de joyas, en la que uno puede indagar cada vez más profundamente sin agotar su capacidad; es más, constituyen un mar sin orillas en el que nuestra gota de rocío se desliza y, sin embargo, no se pierde en él, sino que siente como si hubiera absorbido todo el océano en sí misma.
Así quisiera vivir, pero ahora
No yo, sino ÉL
En todo Su Poder y Amor
De ahora en adelante, vive en mí.
Aquí debo concluir este fragmento autobiográfico, pues así fue como la Teosofía llegó a mí: primero a través de nuestra gran fundadora, Madame Blavatsky, en el plano físico, y luego, de manera más completa y en los niveles superiores, a través de otros miembros de la Gran Hermandad Blanca a quienes ella me presentó. ¡Que todos mis hermanos encuentren en la Teosofía la paz y la felicidad que yo he encontrado!
